В Доме, который построила Мариам.

Я помню глаза моей подруги, что рассказывала мне об этой книге. Что говорила, насколько она её любит и насколько она хороша. До её рассказа я вообще ничего о ней не знала - ни о том, что она существует, ни о том, о чём она, и кто её написал. Я раскрыла страницы электронной книги только после того, как услышала один-единственный отзыв человека, который для меня дорог.
А затем... Я познакомилась с Домом. С его обитателями, его настроением, его изнанкой и его внутренним содержанием. Но оно настолько не легло ни на моё настроение, ни на моё состояние, ни на мой вкус, что я отложила его подальше, в желании когда-нибудь к нему вернуться.
Сложно сказать, отчего так было тяжело. Возможно, от путаных диалогов, от пересечений персонажей, в целом, саму книгу было больно читать. Больно не от сопереживания, а от того, что мысль твоя собственная не желает скользить плавно за ходом поветствования, а скачет туда-сюда, то и дело пытаясь на что-либо отвлечься - на кошку, на чай, на семейный ужин, словом, делая всё возможное, чтобы далее не читать.
И вот я снова смотрю на эти страницы. За огромным офисным окном льёт дождь. И мне с одной стороны хочется дать этому произведению шанс покорить меня, добраться до моего сознания, будто до Эвереста, и поставить на нём свой победный флаг. А с другой мне очень-очень страшно, потому что воспоминания о том, как всё это меня мучило, внутри меня ещё живы.
Я всё-таки попробую. Книга... не подведи.