Больше историй
1 февраля 2017 г. 21:15
69
Пролетали утром пять сорок,
Догоняла их вертясь шестая.
Был я весел... грустен, одинок.
Без тебя я мёрз, совсем не тая.
Проходил художник седовлас
Улицею утренней холодной.
А в бытовке лирика неслась
И рабыню делала свободной.
