"Сами по себе мы ничего не значим. Не мы важны, а то, что мы храним в себе".

У меня есть одно твёрдое убеждение. Если вкратце, то оно касается внешней красоты того, в ком есть "искра". Не совсем та, которая "жизни" как у Ремарка. Скорее искра увлеченности.
Искра какого-то дела. Искра поиска. Искра ценности человека (давайте наконец признаем, что "одни равнее других").
Это потянет на отдельный пост, поэтому вкратце: такие люди узнаваемы и безоговорочно красивы.

А есть другие. В них настолько безнадежно пусто, что даже если попытаться безотказной силой физического трения вызвать в них искру, то не найдётся, что обо что тереть.

Это не особо прискорбно или трагично. Просто такой себе факт.
Просто если потереть одуванчиком под твоим подбородком, там вряд ли останется след. И боюсь, мы с вами скорее люди, стригущие траву, а не настоящие садовники. Ведь единицы действительно меняют то, к чему прикасаются. Остальные - нули (двоично).

Закрыв последнюю страницу, думаю, что я - обложка Брэдбери. Но "не пытайтесь судить о книгах по обложкам". Эта фраза больше никогда не будет прежней. Обложки - лица тех, кто хранит в себе знания. Вот что это по-настоящему значит.

Он гений, этот автор, образовавший себя в тиши библиотек от А до Я.

P.S. весенние простуды и температуры созданы для запойного чтения. Глотаешь книги, когда от боли в горле не особо можешь глотать что-то другое. И это так же прекрасно, как эти пахучие цветения вокруг!