Маяковский — это первый поэт, которого я услышала в жизни. Гораздо раньше, чем Барто, Маршака и Чуковского.
Его мне читала бабушка Соня, которая любила Маяковского самозабвенно.
Я этого не помню. Я тогда только что родилась. Но мне об этом много рассказывали.
Мама иронизировала: "Софья Дмитриевна! Ну что она понимает?!"
Бабушка говорила: "Надя понимает всё. Просто вы этого не знаете."
Может я была глупа и не настолько восприимчива, но Маяковского я всё-таки не любила долго. И прониклась им, к сожалению, только тогда, когда бабушка сильно болела и была уже не совсем адекватна. А точнее, совсем не адекватна.
Но вот тогда ЭТО и произошло.
Я люблю этого необыкновенного автора! Я считаю, что более самобытного поэта, наверное, не было в России.
Поймите меня правильно: были более талантливые — Пушкин, Лермонтов, Есенин (хотя, это всё-таки некорректно так говорить. Как и чем можно определить меру таланта?!)
Но вот Маяковский — он особенный. Не самый любимый, но самый необыкновенный.
А бабе Соне — спасибо. Хотя, конечно, запоздалое, но вот очень искреннее...