5 Нежные розы, увядшие в гуле кабацких вечеров

В данной небольшой брошюрке представлены стихотворения Александра Вертинского, написанные им в период с 1916 по 1937 годы. Первое издания этого сборника было напечатано в Париже в 1937 году, поэтому, собственно, и замыкает отрезок времени именно 37 год.

Помимо оригинальных авторских произведений, в книге представлены песни, которые являются стихотворениями ставших уже классиками русской литературы Сергея Есенина, Анны Ахматовой, Николая Гумилева, Надежды Тэффи и других. Если бы эта книжка попала в 1962 году в руки советских граждан, то они впервые бы прочитали стихотворения любимых поэтов, которые еще не были напечатаны в СССР.

Данная тамиздатовская брошюрка, несмотря на малый свой объем, познакомит читателя с творчеством неповторимого и уникального поэта Серебряного века. Для меня, как для читателя, Вертинский является продолжателем дела другого моего любимого поэта Игоря Северянина. Ведь благодаря музыкальным произведениям Вертинского русская поэзия получила дополнительную возможность существования уже в новом формате. Оба они оставили нам наследие навсегда ушедшей России. Можно долго спорить над тем, нужна ли была стране вся эта салонная атмосфера, ведь столько людей загубили свои жизни, кутя ночи напролет в подобных заведениях, но одно остается фактом - описанные Северянином и Вертинским события стали частью истории.

Больше всего из сборника мне понравилось нижеприведенное стихотворение. Оно совмещает в себе лирику русской классической литературы, такую родную и особенную, с зарядом новых веяний. Вертинский, как настоящий поэт, крепко связан с поэтическим прошлым страны, является ее продолжателем, но в то же время, это художник с собственным голосом и слогом.

"Как хороши, как свежи были розы", всё было прекрасно и чисто. Но это было когда-то, давно, все былью уже поросло. Вот что стало с нежными розами, попавшими под разноцветные лучи лампочек электрического света:

Dancing girl

Это бред. Это сон. Это снится...
Это прошлого сладкий дурман.
Это юности белая птица,
Улетевшая в серый туман...

Вы в гимназии. Церковь. Суббота.
Хор так звонко, весенне поет...
вы уже влюблены, и кого-то
Ваше сердце взволнованно ждет.

И когда золотые лампады
Кто-то гасит усталой рукой,
От высокой церковной ограды
Он один провожает домой.

И весной и любовью волнуем,
Ваши руки холодные жмет.
О, как сладко отдать поцелуям
Свой застенчивый девичий рот!

А потом у разлапистой ели,
Убежав с бокового крыльца
С ним качаться в саду на качели -
Без конца, без конца, без конца...

Это бред! Это сон! Это снится!
Это юности сладкий обман!
Это лучшая в жизни страница,
Начинавшая жизни роман!

Дни бегут все быстрей и короче,
И уже в кабаках пятый год
С иностранцами целые ночи
Вы танцуете пьяный фокстрот.

Беспокойные жадные руки
И насмешка презрительных губ,
А оркестром раздавлены, - звуки
Выползают, как змеи из труб.

В барабан свое сердце засунуть -
Пусть его растерзает фокстрот!
О, как бешено хочется плюнуть
В этот нагло смеющийся рот!

И под дикий напев людоедов,
С деревянною маской лица
Вы качаетесь в ритме соседа
Без конца, без конца, без конца.

Это бред! Это сон! Это снится!
Это чей-то жестокий обман!
Это Вам подменили страницы
И испортили нежный роман!