2

Это одна из модных книжек. А поскольку она хоть каким-то образом, но про отношения на расстоянии, я просто никак не могла пройти мимо нее. Не могла.
И вот читала я ее, читала, читала. И так мне нравилось, просто сил нет... И цитаты такие волшебные, словно иголки тебе под ногти. Такие, что ты закрываешь книгу, выдыхаешь, еще раз выдыхаешь, еще раз выдыхаешь, и только потом ты в состоянии снова книжку открыть. И какие-то моменты словно бы с тебя списаны, с 30-летней идиотки в чужом городе, в номере отеля, неспособной кого-то пустить в свою жизнь, в свой дом, а разменивающей ночи в отельных номерах.

А потом (ну, взрослая же женщина, способная адекватно оценивать текст) я осознала вот что: вся вот эта книга ни о чем. Мы писали такую прозу, когда нам было 18-20 лет. Когда ты, такая как есть, просто удивительная, просто невероятной красоты, судьбы, таланта женщина, полная ярких и нестандартных характерных черт. И об этом нужно написать, просто сил нет. Но писать напрямую про себя немного неловко, поэтому выдумываешь лирическую героиню, всю из себя - ах. И пишешь, пишешь, и прямо-таки от восторга захлебываешься, как хороша она получается. И независимая, и понимающая, и чувствующая так, как никто. А история при этом разваливается. То есть - героиня прекрасна, а истории нет. Есть самолюбование.

Так-то. Книга душевного мазохиста и полного нарцисса. Интересно, кто-нибудь кроме меня еще это почувствовал?