3

Красивая такая, тоскливая ирландская книга ни о чем. Витиеватое переливание из пустого в порожнее с претензией на пафос греческой трагедии. Как-то пусто и голо все.

Слушаешь слишком связный для столетней женщины, проведшей большую часть жизни в психушке, рассказ; вежливо ахаешь над её многочисленными невзгодами (все, мол, красота окаянная!), ждёшь какого-то движения, поворота, а его все нет и нет. Она была красивая, ей было плохо. Красивая, говорю была, ещё отца любила. Ох, красота-то к ней привлекала не тех мужчин! Красота до добра не доведёт!

Ну да ладно. Параллельно разворачивается история ее лечащего врача, который почему-то говорит точно такими же напыщенными, бабско-трагичными фразами и страдает в совершенно идентичном стиле, хотя про красоту вроде ничего не сказано. Он как-то слишком сильно проникается историей Розанны, попутно оплакивая недавно почившую жену. И больше ничего не происходит, все совершенно статично. Есть ещё демоническая фигура из прошлого старушки – отец Гонт, который всячески портил ей жизнь и в дом сумасшедший он её сдал. Нам решили не давать ни малейшего объяснения его ненависти или ключа к его личности. Наверное, все-таки слишком красивая была, ну!

Также Барри не объясняет какая из двух версий жизни Розанны было правдивой: написанная ей самой или та, что в отчёте отца Гонта? Но самый сладкий кусочек моего негодования – это концовка. Как же я ненавижу эти болливудские совпадения, Они почти всегда снижают жанр и почти никогда не бывают уместными. Да, оказалось, что истории доктора и Розанны непостижимым образом сплелись, кудах-тах-тах, как же это волнующе!