2.5 Трупный смрад любви

Чего я не ожидала от книги (а не надо оценивать по обертке!) - так это трэша. Но более тошнотворно-некрофильскую книгу еще поискать надо. Воняет разложением, смердит трупами, теряя кусочки плоти бредут зомби, со страниц сочится липкий тлен... Кто-то называет это любовью?! Ну извините, я называю это трэшем.

Долго не могла смириться с читаемым - все персонажи вызывают отвращение, даже ненависть. Какие мелочные! Двоедушные! Противные! Каждый человек - сплав тьмы и света, но человек Коэна - концентрация отрицательных черт, экстракт ханжества, идиотизма, тупости. Какое расточительство денег, еды, чувств, времени, жизни, всего.

Под конец меня осенило. Это же межвоенье - подготовительная площадка Второго мирового безумия. Собственно, чего я хотела?.. Холокост должен был быть подготовлен! Чтобы начать убивать людей, сначала надо убить человека в себе. Что и делают успешно все герои книги.

Несмотря на то, что книгу трудно назвать динамичной и захватывающей, трио мастеров автор + переводчик + чтица сделали чудо - повествование держало интерес, мысли не разбегались, я даже хотела бы меньше погружаться в текст, но сопереживание (отрицательное) не отключалось, сопереживание каждому. Чему там сопереживать?.. А разве вас не бесит ханжество? Чиновничье порткопротирание? Тупость и легкомыслие? Не останавливающаяся игра в жизнь?.. Изображать из себя опекуна народов, искренне верующую, аристократа, хорошую жену. Изображать хорошие манеры, трудолюбие, начитанность, талант, оргазм. Притворяться влюбленным, страстным, нежным, грубым... Хоть кто-нибудь из них может быть самим собой? Хоть изредка позволить себе искренность? Старый Дэм? Нет, он постоянно притворяется перед своей женой. Мариэтта? Ну, прислуга никогда не может позволить себе искренность перед хозяевами.

Солаль? Вот уж кто постоянно скрывает то искренность за маской хороших манер, то нежность за грубостью. Хотя на самом деле в Солале сосредотачивается большинство качеств, карикатурно нарисованных автором, он клубок тех эмоций, которые по одной присущи другим персонажам: он красавчик, он чиновник, он еврей, он влюбленный, он богатый расточитель, он бездомный нищий, он жертва и палач. Это могло перекосить, разбалансировать композицию, но... перед нами только одна книга тетралогии, в которой Солаль - не последний герой.

Кажется, во время чтения я мысленно безостановочно выла (исключение - эпизод "вилла для кошки", там я мурлыкала). У-у-у!!! Что за туфта?! Им нечем заняться! Когда они живут? Когда живут, если постоянно нужно что-то из себя изображать? Где найти себя настоящего, если нет на это ни минуты в театре лицемеров...

Эта книга доводила до бешенства. Высчитывание выходных дней чиновника (больше половины за год)... ненавижу! я знала, знала, что так всё и происходит в этих красивых кабинетах... перетасовывание бумажек по шуфлядкам... рассуждения о разнице кабинетов А и Б классов... слава туалетам Лиги Наций! Это действительно отвратительно и блестяще! Ирония, сатира, сарказм... реальность! Как перетасовали по шуфлядкам хрупкий межвоенный мир, отложили его в дальний "лепрозорий". Белый властелин попечительски похлопал по плечу камерунца (нет хлеба? ну, ешь пирожные). Еврейский вопрос, который восклицает из Германии, чиновники Лиги Наций заели креветками в лаймовом соусе.

"Мама, а Боженька любит прислугу?" - вопрос маленького мальчика и "смелый" ответ мамочки: "Любит даже самых неприятных эмигрантов". Фарисейство, доведенное до совершенства: в этой кровеносной системе слишком мало крови и слишком много лжи. Учебник лицемерия для университетов. Но одновременно и высота искренности злого-злого автора: все голенькие, общипанные души с душком.

Даже крохи живого и прекрасного покрыты пятнами плесени и лепры. Славный старенький Дэм - милый идиотик, глупенький, бездумный подкаблучник, неожиданная радость которого в несанкционированной "вечеринке" с Проглотом.

И ваша "большая любовь", за которую почему-то славят эту книгу, тоже не с духом, а с душком. Любовь за четыре косточки (красивые зубы) и тугую грудь. Любовь, возведенная даже не на песке, а на воде - не поддержанная ничем. Ну нельзя действительно бесконечно повторять первый день влюбленности. Надо чему-то посвятить жизнь, надо наполнить время... Ну блин, блин, блин - им ведь не 16 лет! Ну не верю, что бывают такие тупы-ы-ые. Не понимаю, как можно не чувствовать рвотной вони этой "большой любви", которая вынуждает вечно терзать, мучить нравственно (и физически!) любимого... Оживлять чувства через ссоры, унижение, избиение?.. Это не любовь, это оживление трупов - я же говорю, абсолютно некрофильская книга. Если это воспринимать как рай - что тогда ад?!

Из текста ярко следует, что властелин слова = автор не любит людей. Я знаю, что в оригинале название книги не имеет двусмысленностей и говорит именно о женщине, красавице, но меня не покидала мысль, что "Любовь властелина" - это парадоксальное, ироническое определение убогого человека, которого за что-то - а за что?! - любит "Властелин больших солнц и малых сердец" (Н. Арсеньева). И вот посмотрите, говорит автор, посмотрите - как можно любить такое?! И ведь только в этой любви Властелина и прячется надежда, что есть ведь что-то, должно обязательно что-то быть в человеке, за что его можно любить...

Па-беларуску тэкст рэцэнзіі...

Тут...

Чаго я не чакала ад кнігі (а не трэба ацэньваць па абгортцы!) - дык гэта трэшу. Але больш ванітна-некрафільскую кнігу яшчэ пашукаць трэба. Тхне разлажэннем, смярдзіць трупамі, губляючы кавалачкі плоці брыдуць зомбі, са старонак сочыцца ліпкі тлен... Хтосьці называе гэта каханнем?! Ну даруйце, я называю гэта трэшам.

Доўга не магла змірыцца з чытаным - усе персанажы выклікаюць агіду, нават нянавісць. Якія дробязныя! Двудушныя! Проста брыдкія! Кожны чалавек - сплаў цемры і святла, але чалавек Коэна - канцэнтрацыя адмоўных рысаў, экстракт ханжаства, ідыятызму, тупасці. Якое марнатраўства грошай, ежы, пачуццяў, часу, жыцця, усяго.

Пад канец я ўрэшце зразумела. Гэта ж міжваенне - падрыхтоўчая пляцоўка Другога сусветнага вар'яцтва. Уласна, чаго я хацела?.. Халакост мусіў быць падрыхтаваны! Каб пачаць забіваць людзей, спачатку трэба забіць чалавека ў сабе. Што і робяць паспяхова ўсе героі кнігі.

Нягледзячы на тое, што кнігу цяжка назваць дынамічнай і захапляльнай, трыа майстроў аўтар + перакладчык + чытальніца зрабілі цуд - аповед трымаў цікаўнасць, думкі не разбягаліся, я нават хацела б менш заглыбляцца ў тэкст, але суперажыванне (адмоўнае) не выключалася, суперажыванне кожнаму. Чаму там суперажываць?.. А хіба вы не шалееце ад ханжаства? Ад чыноўніцкага порткапрацірання? Ад тупасці і легкадумнасці? Ад увесьчаснай гульні ў жыццё?.. Уяўляць з сябе апекуна народаў, шчырую верніцу, арыстакрата, добрую жонку. Уяўляць добрыя манеры, працавітасць, начытанасць, талент, аргазм. Прыкідваецца закаханым, жарсным, пяшчотным, грубым... Хоць хто-небудзь з іх можа быць самім сабой? Хоць зрэдку дазволіць сабе шчырасць? Стары Дэм? Не, ён увесь час прыкідваецца перад сваёй жонкай. Марыета? Ну, прыслуга ніколі не можа дазволіць сабе шчырасць перад гаспадарамі.

Салаль? Вось ужо хто ўвесьчасна хавае то шчырасць за маскай добрых манераў, то пяшчоту за грубасцю. Хоць насамрэч у Салалю засяроджваецца большасць якасцяў, ён клубок тых эмоцый, якія па адной уласцівы іншым персанажам: ён прыгажунчык, ён чыноўнік, ён габрэй, ён закаханы, ён багаты марнатравец, ён ахвяра і кат. Гэта магло скасабочваць, пераважваць кампазіцыю, але... перад намі толькі адна кніга тэтралогіі.

Здаецца, я ў думках няспына выла. У-у-у!!! Што за туфта?! Ім няма чым заняцца! Калі яны жывуць? Калі жывуць, калі ўвесь час трэба нешта з сябе ўяўляць? Дзе знайсці сябе сапраўднага, калі няма на гэта ні хвіліны ў тэатры крывадушнікаў...

Гэтая кніга даводзіла да шаленства. Вылічванне выходных дзён чыноўніка... ненавіджу! я ведала, ведала, што так усё і адбываецца ў гэтых прыгожых кабінетах... тусаванне паперак па шуфлядках... развагі пра розніцу кабінетаў А і Б класаў... хвала прыбіральням Лігі Нацый! Гэта сапраўды брыдка і бліскуча! Іронія, сатыра, сарказм... рэальнасць! Як ператусавалі па шуфлядках крохкі міжваенны мір, адклалі яго ў дальні "лепразорый". Белы ўладар па-апякунску паляпаў па плячы камерунца (няма хлеба? ну, еш пірозіва). Габрэйскае пытанне, што ўсклікае з Нямеччыны, чыноўнікі Лігі Нацый заелі крыветкамі ў лаймавым соўсе.

"Мама, а Божанька любіць прыслугу?" - пытанне маленькага хлопчыка і "смелы" адказ мамачкі: "Любіць нават самых брыдкіх эмігрантаў". Фарысейства, даведзенае да дасканаласці: у гэтай крывяноснай сістэме надта мала крыві і занадта многа хлусні. Падручнік крывадушша для ўніверсітэта. Але ж адначасова і вышыня шчырасці злога-злога аўтара: усе голенькія, абшчыпаныя душы з душком.

Нават крыхі жывога і гожага пакрытыя плямамі цвілі ды лепры. Слаўны старэнькі Дэм - мілы ідыёцік, дурненькі, бяздумны падабцаснік, нечаканая радасць якога ў несанкцыянаванай "вечарынцы" з Праглотам.

І вашае "вялікае каханне", за якое чамусьці славяць гэтую кнігу, таксама не з духам, а з душком. Каханне за чатыры костачкі (прыгожыя зубы) ды тугія грудзі. Каханне, збудаванае нават не на пяску, а не вадзе - не трыманае ні чым. Ну няможна сапраўды бясконца паўтараць першы дзень закаханасці. Ну блін, блін, блін - ім жа не 16 гадоў! Ну не веру, што бываюць такія тупы-ы-ыя. Не разумею, як можна не адчуваць ванітнага смуроду гэтага "вялікага кахання", якое змушае вечна раздзіраць, мучыць маральна (і фізічна!) каханага... Ажыўляць пачуцці праз сваркі, прыніжэнне, збіццё?.. Гэта не каханне, гэта ажыўленне трупаў - я ж кажу, цалкам некрафільская кніга. Калі гэта ўспрымаць за рай - што тады пекла?!

Я ведаю, што ў арыгінале назва кнігі не мае двухсэнсоўнасцяў і гаворыць менавіта пра жанчыну, красуню, але мяне не пакідала думка, што "Любоў уладара" - гэта парадаксальнае, іранічнае азначэнне няўдалага ўбогага чалавека, якога за нештачка - а за што?! - любіць "Уладар вялікіх сонцаў і сэрц малых" (Н. Арсеннева). І вось паглядзіце, кажа аўтар, паглядзіце - як можна любіць такое?! І толькі ў гэтай любові Уладара і хаваецца надзея, што ёсць жа нешта, павінна абавязкова нешта быць у чалавеку, за што яго можна любіць...