5

Одна моя подруга вечно возмущается тем, что А.П. Чехова считают юмористическим писателем. «Ну и где здесь смешно?!» - обычно вопрошает она, тыча мне под нос чеховскую «Лошадиную фамилию».
А я всё никак не могу ей объяснить, что действительно смешно. Просто не так, как мы привыкли тупо ржать над пошлым анекдотом или острой двусмысленной фразой. Чехов – это другое смешно. Очень грустное смешно. Чехов – это маленькие истории маленьких людей, чьи серые жизни должны были бы наводить унылую тоску на читателя, а поди ж ты – улыбаешься. Наверное, эта улыбка как защита, как успокоение: я ведь не такая, как… У меня ведь всё не так. А Чехов смеётся в усы: «Утешай, утешай себя». И плакать хочется. И после этого хочется что-то изменить в себе, по-другому посмотреть вокруг, на себя и на людей.
В одной рецензии увидела отмеченный недостаток: у рассказов Чехова нет финала. Разве это недостаток? Писатель ставит вопрос, а отвечать на него надо тебе. Ведь жизнь-то только твоя, ведь только ты можешь сделать её или скучной, или интересной, полезной или пустяковой.
Трудно подсчитать, сколько раз я брала Чехова в руки. Иногда по работе, иногда по велению сердца. И каждый раз, взявшись за книгу, увязала в необъяснимо гениальной простоте повествования, в изящном стиле писателя. И пусть многие рассказы затасканы на школьных уроках, разобраны по кусочкам, они всё равно прелестно свежи.
Безумно люблю «Хирургию», «Тоску», «Душечку» и «Ушла».