3

Было у меня в этом году одно свидание... То есть свиданий было много, рассказать хочу об одном) Сначала мы гуляли в парке, потом пришли в кафе. Пока гуляли, мне с каждой минутой всё больше казалось, что этот мужчина ничего собой не представляет, нет в нём глубины, а следовательно, чего-то путного у меня с ним не выйдет. А когда в кафе сели напротив, и у меня получилось внимательнее смотреть и слушать, я увидела его глубину. Вдруг она стала очевидна, развернулась передо мной. Но его глубина меня не притянула. Не смогла я ею проникнуться. Не мой это оказался океан.

С писателями у меня как с мужчинами: к одному тянет, от другого отталкивает, а третьи остаются со своей глубиной и без меня. С этой книгой и её автором как раз третий случай. Читала я её кусками - здесь около двух десятков рассказов, и почти все производят впечатление какого-то бытового трагизма. Примерно вот так:

Я взял у него фотографию. Маленький клочок газона, проезд, дверь гаража, крыльцо, окно веранды, окно, в которое смотрел я, кухонное. На кой мне нужна фотография этой трагедии?

Почти каждый рассказ трагичен. Это многовато для меня. А главное - не всегда понятно, в чём трагедия. Мы с автором явно смотрим на одно и то же по-разному. Герои - обычные люди со своей очень обыкновенной жизнью. Вообще-то я люблю такое. Когда понимаю) Но этот автор, по всей видимости, не мой океан.