4

Для сопливого любовного романа в этой книге, кажется, слишком удушающая атмосфера.

Во-первых, сам Мерхем, этот противный городок, в котором разворачиваются события. Два с половиной человека населения, все про всех сплетничают и все знают, и важнейшая цель многих - показаться в лучшем свете перед соседками-сплетницами. Понравиться. Заслужить одобрение. И это самое одобрение, на самом деле, подобно разрешению жить там. Не понравишься - и против тебя будут бунтовать всем городом, подписывать петиции и плеваться в лицо. Причем одна ошибка юности запомнится на десятки лет - несмываемый даже самой смертью позор, от которого никуда не деться. Ужас.

Во-вторых, люди. На две истории - бесконечное множество героев, которых объединяет одно - загубленная жизнь. У всех до единого за плечами такой груз бесцельно прожитых лет, ошибок и сожалений, что читать об этом почти больно. Вот Джо, всю свою жизнь положивший к ногам женщины, которая его не любит, воспитывая чужого ребенка. Вот Лотти и Гай, изменившиеся до неузнаваемости - многие ругают Мойес за это, но я пришла к выводу, что за пропущенные сорок лет такое вполне могло произойти. Лотти и Гай, у которых от всей жизни остались полчаса на берегу моря, а за их пределами - удушающая пустота. Вот Ада и Френсис, до конца своих дней оставшиеся верны мечтам о несбыточном (За Френсис я переживала больше всего).

А ведь новое поколение ничуть не лучше. Выращенные во лжи и продолжающие плодить ложь вокруг себя. Дейзи и ее отвратительный муж, Джонс, который к финалу все-таки одумался, но в течение повествования раздражал/расстраивал не меньше. Камилла и Хэл, которых тянет в сторону развода несколько раз за весь роман. И среди всего этого - ни одного честного и искреннего человека, который мог бы этот цирк прекратить (Кроме Элли, конечно!)

А в итоге... Я не знаю, что в итоге. Упущенные моменты, несколько десятков лет жизни, которые потрачены на совершенно бесполезное существование. И остается только плакать над старыми фотографиями, сидя на террасе дома, который, конечно, символ, но сам по себе ничего не значит. А жизнь? Где она?

Разве что на старой фреске.