1.5 Ухмылка автора

Не то чтобы я так уж сильно любила интеллектуальные романы. Напротив, мне кажется, большая их часть прочитана в юности, сейчас же хочется чего-нибудь более жизненного. Человеческого. Эмоционального. Я даже не против чего-то мило-легкомысленного. Но откровенная куриная глупость мне претит. Равно как пошлость.
Вот если говорить о пошлости, то это не голые задницы и не глупые шутки ниже пояса. Пошлость – это кукольный Париж, «город влюбленных». Это невероятно инфантильная героиня, которая в тридцать два ведёт себя максимум на пятнадцать. Это нарочитая «девачковость»: ах, я вся такая тонкая, такая ранимая, лью слёзы, как крокодил, но могу переключить буквально за пару минут. От любви до ненависти один шаг, равно как и обратно.
Если сказка – это приторная леденцовость с фальшивым химически-парфюмерным запахом, то это оно. Плюшевый герой. Картонная героиня. И их высосанное из пальца целлулоидное счастье. Написать роман – ничего не стоит (ну, такой, как остворил Барро точно). Построить отношения ничего не стоит. Разрушить, впрочем, тоже. Женщины и мужчины мечты буквально валяются под ногами. А мир устроен просто, как дважды два. Главное, все ответы известны заранее.
На редкость тошнотворный опус. Просто б-р-р-р.