1.5 А я рецензию писала

День первый. Книгу прочитала (боже, какое облегчение). Никакого чувства брезгливости, кстати, только недоумение: неуж и правда бывает на свете такое? Это ведь какую вавку, мягко говоря, надо иметь, чтобы додуматься творить сию мерзость? И писать об этом? И предлагать к чтению. Да чего уж там, и читать... тоже.
Не скажу, что получала удовольствие, но на удивление пошло легко и даже было интересно, чем же всё это закончится.
День второй. Попытка написать рецензию провалилась. В голову не лезет ничего, но перед глазами почему-то стоит Джей, поедающий мёрзлую мёртвую человеческую плоть. Бр, гадко. А как же шашлыки, намеченные на завтра?
Завтра. День третий. Удивительно, но шашлыки я уплетала с огромным аппетитом. Хотя из головы не шёл Эндрю и его побег из морга. Ну не верю я, что можно вот так вот притвориться мёртвым и провести стольких людей вокруг пальца.
День четвёртый. Всё ещё мучительно соображаю, что писать в рецензии. О том, как расчленяли трупы? Как каннибал Джей готовил вкусные аппетитные? блюда из красивых (в прошлом, конечно) мальчиков? Как некрофил Эндрю держал у себя в доме мёртвые тела по нескольку дней? И секс с трупом для него был блаженством и эйфорией? Ой, что-то не хочется мне об этом вещать миру.
День пятый. Нашла и скачала "Солнечные сезоны". Ничего так. Уж получше книжки. И никаких суицидальных мыслей. Странное совпадение, в "Списке Шиндлера" она тоже упоминается. Я читала эти книги одновременно. Соседство то ещё, знаю, но так уж вышло.
День шестой. Мальчик Тран. Жалко ли мне его? Даже не знаю. Кажется, начинаю обростать кожей. Толстой и непробиваемой. Не то что я плохо отношусь к геям (я к ним вообще не отношусь), просто не нравятся личности, которые свою ориентацию воздвигают на некий пьедестал, делая из себя мучеников. Вот вроде бы Тран и не такой. А ощущения вызвал подобные. Понимаю, что в сущности он ещё ребёнок, но всё равно, нельзя так относится к жизни, своей, между прочим. За что и поплатился. Ужасная цена за право быть самим собой.
День седьмой. Вспомнила, что пока читала, несколько раз обращалась к всезнайке гуглу. Стало интересно, что же за зверь еда,- сувлаки,- так аппетитно описанная автором. Потом интересовалась секретом приготовления ханойского пхобо. А вдруг пригодится когда-нибудь, мало ли. И уж совсем стыдно признаться, но до этого я не знала, что за фрукт такой некий джекфрут. Однако, познавательно получилось. И чего я сетую?
День восьмой. Всё также мучительно тружусь над рецензией. Напрасное занятие. Всё равно в итоге ничего путного не напишу, потому что не понимаю, как что-то путное можно написать о геях-наркоманах- некрофилах-людоедах и прочей... хм, живности.
День девятый. Сегодня шеф на работе вёл себя, мягко говоря, по-хамски. Я уже знаю, что подарю ему на ближайший День рождения. Думаете, книгу? Ага, щас. "Солнечные сезоны". Не то чтобы намёк, просто о меломан, а мелодия хорошая.
День десятый. Пора подводить итог, иначе капитан Настя доберётся до меня раньше, чем мелодия к шефу.
А итога и нет, кстати говоря. Потому то вряд ли такое можно литературой назвать. Бредовыми идеями точно. Язык? Язык бодренький, но есть некоторая патетика, которая совсем не понравилась. Да и сюжет, честно говоря, инвалид инвалидом, вторая группа, минимум. Хотя, что я смыслю в красивом искусстве смерти, чтобы судить Поппи Брайт? Люди сходят с ума по-разному. Кто-то пишет подобный бред, а кто-то читает. А кто-то предлагает к чтению. C'est la vie.