4

Времена меняются, люди тоже. И многое уже воспринимается по-другому.
Но вот я читаю письма, мне вовсе не предназначенные, понимаю, что дети совсем края потеряли, публикуя сокровенные вещи, читаю дальше и нет, не прихожу в умиление. Конечно, эти люди нашли друг друга, потому что, окажись я на месте Марлен, бежала бы до канадской границы без остановки. Дурно становится от бесконечных: "Я люблю тебя, люблю, люблю, схожу по тебе с ума, тысячи невероятных эпитетов и все тебе, я думаю о тебе без остановки, люби меня, люби меня,люби меня, люби меня,люби меня, люби меня,люби меня, люби меня,люби меня, люби меня, никогда не бросай, нам предназначено быть вместе, мы судьбой сведены, мы созданы друг для друга, люби меня, люби меня,люби меня, люби меня,люби меня, люби меня, не могу поверить, что ты приедешь, скажи, что ты меня любишь, не могу поверить, люблю тебя, люби меня, никогда не бросай, люби меня, люби меня,люби меня, люби меня... " Адское ощущение, что он хочет свою возлюбленную связать по рукам и ногам, запереть где-то и молиться ей как придуманному образу. Не менее странное чувство, что все это пишется даже не для нее и не ради нее, а потому что распирает и хочется что-то написать. Что это уже просто любовь ради любви, эмоции ради эмоций, но всепоглощающие, липкие, не отмыться - не сбежать. Да еще и даты писем: 11, 12, 13, 16 число... Первое письмо еще не получено, а еще три следом полетели. Читаешь это и барахтаешься как муха в паутине.
Они сходились и расходились много раз. Были ли их отношения созависимостью? Мне, конечно, очень не хватало ответов Марлен, а те редкие, что сохранились, были сухи и прагматичны, и тем страннее была роль Ремарка в их паре, как будто эмоционально он отыгрывал не за свой гендер, как будто мужчиной в их игре была Марлен.
Это дико, это странно, от таких отношений, от такого мужчины, готового утопить в своей любви, слишком она ярка, эмоциональна и масштабна, хочется бежать.
Вообще, если честно, я даже жалею, что прочитала эти письма, они слишком личные. В каждой избушке свои погремушки. И то, что нравится в писателе, может совсем не понравиться в человеке. Так бывает, увы.