3

Довольно сложно говорить о книге, которая и по сей день вводит всех в ужас, заставляя не спать по ночам и с подозрением оглядываться на кладбища и своих котиков. Довольно сложно потому, что она меня не испугала. Ну вот совсем. Я пыталась. Боялась читать книгу перед сном (а вдруг вот сейчас ужасы и начнутся?), а потом, читая уже в автобусе, ничего страшного не внушало мне должного страха. (Хотя, вру, момент с Зельдой привел меня в волнующий восторг). Последние страниц пятьдесят были прочитаны ночью, под свет телефонного фонарика (ложись спать, Маша!), но даже так меня не проняло. Обидно как-то. В целом, книга ведь вовсе не об этом. Она о том, что не надо вмешиваться, и волноваться не о мертвых, а о тех, кто все еще жив. А наш герой так этого и не понял. Во всяком случае, не сделал.
В целом, от Кинга приятные впечатления, ибо читалось на удивление легко и хочется почитать что-нибудь еще. Но не сейчас. Я не испугалась. Просто немного не мое. Может, что-нибудь другое меня по-настоящему испугает?