4

Вот принято считать, что русская литература - это обязательно тлен и безысходность. Вот "Орлеан" - это... тлен и безысходность. Жизнь-боль, тоска, смерть, нерожденные младенцы, бессмысленный и беспощадный бунт. НО. Есть большое все перекрывающее но - написано отлично. С душой, вниманием, умом и смыслом.
Основная тема, какую я вынесла для себя: можно построить город по американской кальке и агитировать людей двигаться в большое и светлое будущее, но быдло все равно останется быдлом. Впрочем, любой русский человек имеет в рукаве совершенно уникальный туз - истинно православное покаяние, которое смывает грехи не хуже скипидара после попойки в гараже с мужиками. Ты можешь выскабливать из своей матки детей хоть до посинения, но придет господин Совесть, ты покаешься и вот оно - книга, положенная на живот, зашевелилась. Хотя при этом у тебя уже есть детеныш-звереныш, которого ты запираешь в шкафу, когда нужно отлучиться из дома. Это дно. Нет, даже днище. Но до чего же хорошо написано!
Насколько естественны и вместе с тем литературны диалоги Арабова, ну просто диву даешься. Как может разговаривать провинциальный милиционер? А как брешет иллюзионист-маньяк? А как - хабалка-парикмахерша? Все знает, все чувствует, все передает несколькими простыми словами. Читаешь, и словно музыка льется. Да, с намеком на шансон, но вот то тут, то там проскакивают разудалые и задушевные русские напевы, которые вышибают слезу не хуже маленького брошенного котенка. Вот она, сила русской литературы - в противопоставлении, в постоянно противоречии. Идешь как по ухабам картофельного поля. Вроде и спотыкаешься, и ноги перекрутило по самое небалуйся, и солнце жарит, и сорняков море, а душа все равно радуется и рвется в небо. Ляпота!
Особенно, конечно, удался образ экзекутора, который то на Кларка Гейбла похож, то вообще черт знает на кого. Весь он из себя неопределенный, весь какой-то склизкий, скользкий, ненастоящий. А вот бабах - и всем придет воздать по делам их.

Не поняла я только лирического отступления про Ленина. Умишка, видать, не хватило, увы и ах. На мой скромный взгляд, для такой чудной фантасмагории в декорациях вполне себе реальности весь этот политический анекдот был слегка лишним. Хотя... В России порой нет никакой границы и никакой разницы между абсурдом, чудом и суровой действительностью.

А посмотрите, какая замечательная цитата:

- А-а-а!!! - Лидка не выдержала и истошно взвыла, как у машины включается сигнализация.
Экзекутор быстро встал. Машинально огладил ладонью набриолиненные усики и зализанные виски. Бесшумно вышел из палаты, будто и не касался ногами пола.
Словно ветер из степи, сюда влетела соседка-сопалатница.
- Он вас изнасиловал?!
- Хуже, - ответила Лидка сквозь слезы. Он со мною поговорил...»

Сюжет такой: Кулундинская степь, городок Орлеан. Все тут как у всех - семейные дрязги, болезни, беды и радости. До поры до времени: нагрянул бродячий цирк - и начались необъяснимые убийства, явился какой-то К. Гейбл - и души жителей Орлеана перевернуло наизнанку.
Ассоциации: огород на три сотки, солнце сквозь листву малинника, пирожки с картошкой и ливером, молоко и булка, синие тени и перламутровая помада, замызганный шатер и художественная самодеятельность. Тлен и безысходность.
Идеальная песня: Ундервуд "Пока я любил тебя".

И вот такое прекрасное послевкусие: