3.5

Невыразимо грустные рассказы. Причем грусть не светлая и легкая, а мрачная и темная. Такая тяжеловесная. Не очень люблю такое в прозе. Может *осенняя* хандра помогла такому восприятию этого небольшого сборника рассказов. А может сама Виктория Токарева переборщила со сгущением красок... Так и веет от ее прозы беспросветностью, тоской и болью... С одной стороны вроде и трогательно, и равнодушной не осталась. А с другой стороны все рассказы смазаны, так как оставляют совершенно одинаковое послевкусие. Абсолютная однотонность и безысходность. Неуютно мне теперь как-то на душе и гаденько немного.

Ни о чем особом писательница в общем-то и не пишет. Простые зарисовки жизни обычных людей. Таких как мы с вами. Тех кто среди нас всегда и постоянно. Ее проза - ярчайшее неприятное напоминание о том, что все люди внезапно смертны. А наши близкие тоже люди... Невольно содрогаешься от этих мыслей и образов и хочется остановиться. Хотя бы на мгновение. И понять, что нужно уделять внимание не только делам в этой вечной гонке под названием жизнь...

Качественная такая женская проза. 90-е годы в нашей стране и их след в человеческой жизни... Но отчего-то настолько давит безысходность, что знакомиться и дальше с ее творчеством не возникло желание, но мысленно плюсик я ей уверенно ставлю. Сочетание не сочетаемого. Вроде и написано легко и лаконично, и тонкость присутствует, и читается быстро, откуда тогда такая тяжесть как итог?