1 Читала с ноября по март...

Акын-биограф. Что помню, о том пою...

... сколько раз видел пенис своего отца, почему предпочитает острые "чиполата" другим сарделькам, чем книжный магазин "Диллонс" лучше хвалёного "Фойлс"... и тут же такие вещи, как, например, аборт...

Причем, похоже, для автора всё это и значимость имеет почти одинаковую. Чего стоят его размышления о любви и сексе, как о каком-то способе разжиться творческой искрой и стать хорошим поэтом. Вроде как не заболевания, передаваемые половым путем, а вдохновение. И, представьте, женщины... Нет, я это процитирую:

Сами-то женщины этого священного пламени лишены (есть, впрочем, и исключения: Сафо, Эмили Бронте). Именно в поисках огня, коего им не дано, женщины ищут общества художников и отдаются им".

Дядечка, можно я на Вашу писанину плюну? Да, да, прям вот на эти Ваши потуги разжечь своё "священное пламя".
То есть любви в этих рассуждениях нет. Есть специфический взгляд на близость. Со специфическими идеалами:

Высшее его упование, более высокое, чем роман с англичанкой, да даже и со шведкой или итальянкой, - найти себе француженку.

Видать, физиология француженок настолько разнится от всех прочих женщин, что о соитии с подобным чудом дерзновенно даже помыслить. А уж сколько "священного" огня не удается высечь автору, размениваясь своей любовью на тех, кто ему доступен!

И вот пишет и пишет, все что в голову придет.

Проза подобна ровной, спокойной глади воды, на которой можно менять галсы, неспешно и по собственному произволу выводя какие угодно узоры.

Последнюю часть книги, с интервью, я честно пролистала, не вчитываясь, кто там с кем спал и что этим для себя открыл. Расставаясь с произведением, думаю - был ли способен автор книги на простую человеческую радость? Очень уж все сухо и уныло.