3

И действительно скучная. Захотелось уйти от прозы жизни в классическую прозу, а нашлось всё то же самое уныние. Читаешь и думаешь: "тьфу ты, это ж опять про нас!" Ну сколько можно?

Всю книгу некогда счастливый, проживший достойную жизнь, а ныне старый и больной профессор мучается новыми, до недавней поры неизвестными ему страшными мыслями. Под конец жизни у него вдруг пропало то, что он называет общей идеей - то, что придавало смысл его жизни и собирало его в единое целое. Всё разваливается без этой целостности. На место страстной и полной жизни и работы приходят мелочные мысли, мелочные страхи, разговоры и поступки. Хорошо хоть хватает ресурсов на формальные приличия.

Но он не один в этой истории болеет такой дрянью. И он знает, что счастливее других, потому как не знал такой напасти до старости. А вот некоторые целую жизнь не будут знать куда деть свои неприкаянные души.

Но как же, думаю я, как же Чехов смог это поймать? Неужели он пережил это сам?