2

Неделю назад утром меня разбудил телефонный звонок.
- Приятель, я чего звоню то. Тут один типчик появился на районе, Хаксли зовут.
- Как?
- Хаксли. Банчила новый. Поговаривают, что он продает кайфовый продукт. Такой, что прям колбасит нехило.
- Ну и?
- Он сегодня вновь торговать будет. Подкинешь капусты немного? А то у меня в карманах ветер гуляет. А вмазаться хочется.
- Кайфовый товар говоришь…хм…хорошо, я сегодня с тобой пойду. Давно не шпигался.
В 20:00 мы пришли на точку. Это было какое-то старое здание на окраине города. В помещении находилось ещё около 595 торчков. Не знаю, почему в голове возникла именно эта цифра. Одни из них раньше покупали у Палагнюка, вторые – у Рю, третьи – у Хантома.
Через несколько минут появились люди на японце последней модели. Водитель, высокий мускулистый мужик, открыл багажник. Внутри находилось то, ради чего мы все собрались. Торговля началась. Сам Хаксли, как сказал мне знакомый, сидел на заднем сидении автомобиля. То ли боялся покушения, то ли просто стеснялся своей внешности.
Ночью мы наконец втюхались. Я, как обычно, ждал медведей с автоматами, пришельцев с Юпитера и Толстого с котлетами во рту, кричащего: « Я, когда романы свои писал, котлеты всегда ел. И когда рассказы писал – лопал, лопал, лопал!».
В итоге я был разочарован. Вместо всего этого великолепия явились предо мною двери. Открыв их, я проник в картинную галерею, в которой какой-то супчик читал заунывные лекции о мировой живописи и драгоценностях.
Спустя пару дней я вновь пошел на точку для того, чтобы набить барыге морду. Но, к моему удивлению, на месте разрушенного дома теперь была библиотека. Может, это они так бизнес прикрывают?
- Здравствуйте.
- Здравствуйте. Что вам?
- Мне нужен Хаксли.
- Минуточку.
Я стал ждать. Пожилая дама вернулась и протянула мне книгу.
- Вы издеваетесь? Позовите Хаксли, я хочу ему хайло начистить.
- Это невозможно.
- Почему?
- Он умер в 1963.
- …