4 Я бродячий музыкант. Я собираю истории. А потом нагло вру. Люди не хотят правду слушать, им подавай что-то необычное.

"Труньк" — струны на моем тимбасе настроены, таверна в предвкушении приятной музыки и весёлых песен. Только рука моя ранена, а голос...о, нет. Вы ни за что не захотите услышать его. Поверьте.

"Труньк" — не бойтесь,я  не буду сидеть задаром до утра, бессовестно прихлебывая вашу выпивку. Я расскажу вам историю. А верить в неё или нет... Решать вам.

Чтение напоминает пропитую таверну, где кислый запах алкоголя и пота намертво впитался в обшитые деревом стены. Где полы настолько грязны, что минута без движений крепко прилепит вас к половицам.

Открывая книгу, вы заходите в это питейное заведение. Вам тошно и странно. Чужие глаза на вас смотрят с подозрением, а чужие руки тянутся к оружию. Чужды и обрывки разговоров из эпилога и сначала ни о чем не говорят.

Но потом вы слышите "Труньк" и из вечно ругающегося рта, который остро нуждается в полоскании с мылом, начинает выходить история. Сначала вам скучно, но не выйти — слишком страшен пусть и добродушный здоровяк, что встал в дверях.

Вы сидите в ожидании утра, надеясь, что с выходом на свежий воздух, вы отпустите эту книгу на все четыре стороны. Но...через какое-то время до вас начинает доходить суть и не успев оглянуться, вы отказываетесь в ночном лесу у костра и тени леса жадно тянутся к вам.

Но вам не страшно, потому что слишком хорошая компания. Даже та пахабная бабища, что трунькает на своем тимбасе, в ночном свете выглядит со всем по-другому.

С рассветом история заканчивается и я чувствую, что не смогу расстаться с героями просто так. Обмен небольшими сувенирами и мы прощаемся. Но хочется встретиться ещё раз, чтобы услышать их новые приключения. Потому что такие не могут без них.