5

Красиво пишет, Кокто, ах, подлец, словно слова из него льются, не записанные на бумаги, а выговоренные, сами отпечатавшиеся прямо из душа, головы, не знаю. И так все плавно перетекает из одно в другое, что нельзя не восхититься, не зауважать, не проникнуться тайным обожанием и желанием писать так: легко, красиво, плавно.
Проник он ко мне в голову, заставил выйти за рамки, сыграть с ним в Игру. В Игры брата и сестры, сирот, которых оберегали, которых любили, нет, правда, которым давали все, все их желания были воплощены в жизнь, и шла она, словно тянулась ниточкой, правильной, по все лабиринтам искушений, терзаний и, собственно, наверное, прозаичной грязи. И это я не о больших трагедиях. Они были друг для друга миром, который взрослел вокруг них, они стали друг для друга некой опорой, когда с детства тебя окружает такая атмосфера, назовем это так, сложно не поддаться, сложно не втянуться. А она как воздух - убери ее и исчезнешь.
Взросление, окружающая обстановку и люди, которые тебя окружают - это толчок для взросления, толчок для формирования личности. И Игра, прибежище для детей, обернулось для них всем этим, и, что самое главное, она стала для них домом, неотделимым от них самих.
Кокто окунул меня в непередаваемую атмосферу мощного восторга, когда читаешь, читаешь, читаешь, и, жаль, что слова не могут обрести форму. И содержание и текст - открытие для меня. Мое маленькое и вдохновляющее.