5 "кем были мы - поколением на вдохе, затопленным левелом в приливе нефтяных цен"

"так было. Мы верили в рокот
грядущего, данного нам
за век, за миг до того, как
в огнях инди-рока
всему наступил инстаграмм

мы - гребень волны, что разбилась о молы
фудкортов, сетей, гипермаркетов, моллов
угар ноль седьмого
где многие не сумели
в десятых выжить в похмелье" (Константин Потапов)

В таких книгах хорошо забываться, напрочь теряя нить времени; идти, казалось бы, знакомым маршрутом и каждый раз упорно оказываться в абсолютно новом нигде . Путешествовать по щедро отсыпанным отсылкам, залипать на стильных ч/б фото и монохромной графике, а в память тем временем намертво входят витиеватые строчки. Для каждого свои. У каждого из поэтов - свои, особенные, неповторимые.

Общей константы здесь нет, как нет общего вектора, мотива, тем, настроения, даже времени, кажется, здесь больше нет. Застыли стрелки в безвременье на положении "здесь и сейчас". Нет и общей тональности: громкость придется отрегулировать под себя. Кто-то прошепчет вам нежные и лиричные строчки. Чьи-то же произведения - громким набатом, чтобы услышать далеко-далеко. С кем-то из авторов - в унисон. С кем-то пытаешься спорить: да, неужели, вы серьезно, вот так все трагично? И каждый раз при этом удивляешься искренности, порыву, фантазии, неожиданным метафорам, не менее яркому словоупотреблению. Современная поэзия - в который уже раз - поражает, радует, тормошит; тебя захватывает и несет - помимо воли и желания - этот бурный поток слов и чистейших эмоций. И кажется, что к концу путешествия по страничкам, в основной массе своей черным и мрачным (оформление здесь тоже на редкость стильное и дорогое), даже проникаешься их философией, философией нового времени и молодого поколения: моралью бунта, мудростью одиночества, вечным стремлением быть не как все и часто - быть не со всеми.

Открывая сборник, действительно теряешься - теряешь себя на часы, погружаясь в необыкновенную творческую атмосферу, музыку. ритм. Это ведь как поэтический вечер у себя в квартире, где из приглашенных - живые (мертвые будут на Хэллоуин). Улыбаясь или же, напротив, печалясь (искренне или делано - без разницы), они прочтут - правда, сделают они это твоим же собственным голосом - свои лучшие стихи. А ты вернешься нескоро из мрачного зазеркалья чужих рифм и далеких мыслей, но уже со своими непростыми раздумьями. Пробирают, как всегда, до сердца (а настоящая поэзия и не может быть иной, лишь в этом ее подлинное, первозданное назначение), рождая собственные ассоциации.

Западают в душу (если не все, то многие), оставляя там, где-то глубоко, острые отметины, откликаясь своей грустью. Мысленно возвращаешься вновь и вновь к полюбившимся, пытаешься переосмыслить и понять, чем же так зацепило. Не можешь. Не выходит. Неразложима поэзия на атомы, элементы, ноты. Впитываешь в итоге все сразу и целиком, без остатка. Специально не учишь - приходят на ум через несколько дней сами, всплывают в уголках памяти.

"Стали стаями таять дни
Звезды серые звали в путь
Обжигали карман рубли
В серебро превращали ртуть" (Роман Литвинов)

Современная поэзия все-таки жива. Не мертвее прозы. Такая же яркая, неоднозначная, порывистая, летящая, мрачная. Отличный сборник. Прекрасные поэты.

"Сейчас я скажу тебе, главное, сынок, послушай внимательно,
А можешь не слушать, ведь я такой же дурак, только с проседью:
Жизнь - это баба, и лучше даже не пытаться понять ее -
Просто любить ее, пока она рядом, но всегда быть готовым, что бросит" (Михаил Енотов "Начистоту")

И еще россыпью, под спойлерами, полюбившееся, запомнившееся, для вдохновения: