3 Все мы - гончарная глина и прах.

Убежище изящной красоты и грусти. Четверостишия-плиточки, крохотные квадратики, что складываются в тропинку прекрасного сада. Здесь все увито цветами, розами и виноградной лозой. Гончар вылепливает кувшины из праха царей и луноликих красавиц, из ладоней, стоп, черепов. Травы - локоны умерших, фиалки - родинки дев. И жемчуг рассыпан между ними, как роса. Здесь уставшая, истончившаяся от бремени луна кружит по небосводу. А под ее светом мудрецы бесконечно распивают - вино, распевают - о тщетности жизни.

И все эти образы - они не мои. Книжное. Прекрасное. Цепляют до сбитого дыхания.

Тут много мыслей о смерти, о времени, предназначении. Грустные, своеобразные, правдивые. Пропитаны солью слез и сладостью виноградной грозди. К слову, вину, пьяной зыбкости здесь посвящено тоже немало строк. Подобное и снизило оценку - а также неумолкаемый повтор одних и тех же мыслей.

Но некоторые строчки так затронули, так опалили - до легких ожогов на языке, губах, горле. Хочется заучить десяток четверостиший, и носить с собой, и доставать иногда на воздух, разворачивая на ветру цветными мелодичными лентами. Изящно. Тонко.

В целом - приятные и теплые чувства от сборника.