0 Не могу

В своё время я, наверное, почти влюбилась в повесть "Белое проклятие". Читала взахлёб, перечитывала куски. Наслаждалась, но весь сборник читать не стала. Отложила с надеждой, что однажды вернусь и дочитаю две другие повести... Вернулась. Вот не идёт и всё! Всё же "Белое проклятие" мне ближе, там про людей, что защищают других. Пусть про безбашененных, живущих адреналином, но направивших эту страсть так, что мне они ближе и понятней, наверное. А вот герои оставшихся в сборнике повестей не мои. Не могу я ими проникнуться, сопереживать. Они меня раздражают иррационально. И ведь понимаю, что без людей такого склада не было бы многих открытий и научных достижений, но...

– <...> Мы женаты пятнадцать лет, из них дома ты был четыре с половиной года.
– Четыре года и восемь месяцев, родная моя Пенелопа.
– Я не Пенелопа, Серёжа. Пенелопа сделала ожидание своей профессией. Она могла себе это позволить, ей не надо было спешить на работу, бегать в кулинарию и кормить детей.

– <...>Да, Восток – твоё детище, Серёжа. Но ведь кроме этого детища, которое можно законсервировать, у нас есть двое детей, которых законсервировать нельзя... <...>

Одним словом, не могу!