4 Боль в собственном сердце не разделишь ни с кем

Знаешь, сколько опало во сне лепестков?
Сколько слёз пролилось... Сколько боль продолжалась?
Твой портрет - это пара неточных мазков,
От него только память в камине осталась.
Горстка пепла - а вы говорите любовь…
Три слезинки на дне золотого бокала...
Знаешь, сколько пропало цветов?
Чтобы я о судьбе, о своей погадала...

Этот рассказ я взялась читать из-за названия.
Да, есть у меня слабинка, западаю на названия и обложки. И иногда попадаю). Попала ли в этот раз? Не думаю.
Но иногда я забывала, что читаю о китайской молодёжи. Как-будто прокрутили плёнку назад и я снова оказалась в своей далёкой юности.
Те же, казалось бы, мировые проблемы, те же мечты и чаяния, тот же настрой на лучшую жизнь.

Разборки, мечты, ссоры, расставания, - это молодёжь во все времена, в любой стране, при любом режиме.
Я не хочу зацикливаться на книге, на сюжете. Вижу рецензии на неё есть, и уж наверняка кто-то нашёл за что её поругать.
Мне важнее не о чём она, а какие чувства вызвала.

А она такая весенняя, хоть и грустная немного.Такая солнечная, хоть и с мелким дождиком. Такая неоднозначная, необычная, такая наша, хоть и китайского автора. И абсолютно никакой фальши. А это я очень ценю, как в жизни, так и в книгах.