Кажется,  я всё-таки перекормила себя постмодерном, возможно, поэтому книга не показалась мне ни восторгом, ни открытием. И кажется, невовремя пришёл ко мне Пинчон... Или я к Пинчону. Так и не удалось мне насладиться цельным произведением, постоянно распадалось оно у меня на какие-то куски: то отмечала героя, его трансформацию во времени, живость, то структуру романа, то юмор и очаровательную непосредственность автора, но общего ощущения приязни к произведению так и не возникло. Не то, что допустим с  Андрей Битов - Пушкинский дом   , или  Саша Соколов - Школа для дураков   , или  Венедикт Ерофеев - Москва-Петушки   , или  Василий Аксёнов - Ожог  ... Видимо, придётся перечитать, а уже потом делать выводы понравилось мне или нет))