Очень длинный и аморфный роман о душевных переживаниях мудака. Никаких "реалий нашей жизни" в нём нет даже близко.
Повествование ведётся от лица разгильдяя-писателя, воплощающего для читателя нечто среднее между гениальным драматургом и Борисом Акуниным.
На практике герой - стареющий холостяк-алкоголик советского типажа, волшебным и невозможным образом сумевший прижиться в новых реалиях, которые, для связности повествования, изрядно пострадали от фантазии автора.
Поступки героя нарочито идиотские, волею автора ему подарены возможность быть безалаберным и при этом успешным. Вообще, через всю книгу проходит красная нить "ВЗАИМОИСКЛЮЧАЮЩИЕ ПАРАГРАФЫ!".
Типичный пример идиотских поступков - чтобы избавиться от назойливых телефонных звонков, герой закапывает мобильный телефон в каменную насыпь, рассчитывая позднее вернуться и откопать. О том что можно отключить телефон, вынуть сим-карту, о том что летом иногда идут дожди и звонки наверняка привлекут внимание местных пьяниц, герой не задумывается вообще. И это неважно в книге, тут всё на ощущениях, мутно.
Драматургическая практика главного героя ограничилась студенческой поделкой пьесы, посвящённой романтической любови, а через двадцать лет ВНЕЗАПНО оказывается что пьеса была гениальна. Как второй опыт драматургической практики, герой пишет вторую пьесу, которая тоже оказывается гениальной и завоёвывает широкую публику, даруя создателю всемирное признание. Фейспалм.
For a living герой пишет колонку в заштатный тонущий журнал "Под руку с Клио", и ВНЕЗАПНО у журнала появляются тысячи подписчиков, богатые меценаты и вес в обществе. Действие происходит в 2011-2012 годах, в окружении известной нам реальности. Ох, ну и бред.
Для действующих лиц книги совершенно нормально обсуждать как высказанные слова тезисы, которые только что появились в повествовании как внутренний монолог героя. Привет Лему с "Футурологическим конгрессом"! Можно сделать как-нибудь так, чтобы уже отпустило?
Герой переходит дорогу бандитам, губернаторам, браткам с пацанами, но его не то что не убивают, а даже ни разу не бьют.
Понятно, что всё вышеописанное - мечта автора, привыкшего к советской извращённой реальности, но вынужденного жить в извращённой российской. Понятно, что именно он мечтает о том, чтобы каждый его чих с благоговением внимали восторженные почитатели культуры и искусств, но также очевидно, что ни читателей таких в стране, ни спроса на подобный продукт нет, и он не мог бы ничего подобного предложить если бы было.
Всё это создаёт довольно тяжёлую картину болезненной картины мира, которая довольно плотно затягивает читателя.

Всё хорошо в этой книге Орлова с мистической составляющей. Всё что должно свистеть - свистит, лампочки мигают, перделки звучат как положено. Ощущения "Булгакова для бедных", как в "Альтисте", от "Лягушек" нет. Только вот мистическая часть книги слишком уж нечётко отделена от обыденной, они развиваются по одним и тем же законам, логики равно нет ни в той ни в другой. Большинство компонент романа - действующие лица, события, предметы - существуют сами по себе, не логичны ни в повествовании, и не имеют смысла сами по себе. Висит себе ружьё в воздухе и висит.
Первые двадцать страниц это забавно. Первые сто страниц терпимо. Но 768 страниц нелогичной мути, варящейся в голове совка-писаки, обиженного новой российской реальностью - тяжеловато.
Резюме: не тратьте свои усилия и не читайте это.