4

Сроду ничего не читала про войну. Смотрела только. Да и то не про русских, про американцев больше. «9 рота», помню, выбесила финалом своим голливудским. Все хорошо, если б не Смольянинов на бронике, говорящий о победе. Г**но это, а не победа.

Войну никогда не понять. Бессмысленна и беспощадна. Хочется подойти к каждому, взять его за грудки (если представить, что можно взять так здорового омоновца или «собра»), тряхнуть хорошенько и спросить: «Зачем ты туда полез?» И так по каждому: «А ты зачем полез? А ты?».

Война всегда где-то есть, даже если не стреляют. Всегда где-то идет. Кажется, что это в крови у зверя-человека, что это не остановить. Стоишь, как дурак, в стену долбишься с немым вопросом: «Зачем... зачем... зачем?».

По содержанию... ничего не скажу. Не знаю, правда ли, нет. Да и знать не хочу. Страшно. Не играйте, дети, в войну, не желайте ее, не зовите смерть.
Любовь еще есть. Но здесь и она как-то тухнет, гаснет. Я почти слышу, как стреляют, проезжаю свои остановки и не могу вырваться. Андрюха Конь, Дима Астахов, Саня Скворец... Перебираешь в голове имена людей, которых никогда не знал, может и не было их вовсе, но подсознательно чувствуешь - были. Такие, другие, всякие. Были, были и...

Кручу в голове слово-название, пытаясь приладить то так, то эдак.
Там, где кончается равнодушие, начинается патология.

Если бы я мог, я закричал.
Если бы задумался на секунду, - сошёл с ума.

Если задуматься, выйти из защитного кокона вопроса-без-ответа, действия-без-причины, может оказаться, что мир, в котором имеет место война, это все... одна сплошная беспросветная
патология.