4

Вчера во время посадки я очень отчетливо прочувствовала, что такое "умеренная турбулентность". Полетала я достаточно, но этот раз - как первый раз. Маленький канадский самолетик, который, в отличие от боингов и эйрджетов, даже при небольшом ветре с трудом держит равновесие, тут нырял из одной ямы в другую, всякий раз заваливаясь то на правый, то на левый бок. Не могу сказать, что было страшно - человек боится боли, а не смерти (верно ли?), а о боли тут и говорить нечего. Сложно описать состояние: все важные дела уже не важные, дела - вообще больше не дела, тело расслаблено, а слух и зрение напряжены до предела: вздыхающие пассажиры подобны паровым машинам, а любое неловкое движение в одном конце салона замечают все, кто сидит в другом. Время растягивается, наступает тяжкое ожидание, но так и подмывает хлопнуть в ладоши - все как будто ждут повода удариться в истерику.
А я это к тому, что ожидание смерти делает восприятие мира и своего места в нем совсем иным.
Герой новеллы Сартра - анархист конца 30х годов 20 века в Испании. Попался полицаям и приговорен к расстрелу без суда и следствия. Все.
Но осталось ночь продержаться.
Тусовка тут подобралась, надо сказать, непростая: друган, которого прорвало на потрепаться, всхлипывающий юнец, непробиваемый доктор, собирающий материал для своих великих научных монографий, и парочка спящих охранников. Охранников откидываем - они только для антуражу. Остается пара братьев по несчастью и Айболит из логова противника. Приговоренные демонстрируют разную степень страдания, по-своему вдруг осознавая, почем жизнь да смерть на этом рынке. Доктор - тот еще пройдоха, обещал жалеть да слушать, а сам записывает бездушные замечания на своих листках.
А главный герой просто хочет спать. Но решает не спать, потому что еще немного пожить он хочет намного сильнее. Хочет не упустить тот момент, который мы вечно упускаем: тот самый, когда все раз - и понятно. Все ответы вмиг - зачем, почему, для чего, как, что дальше. Благодатное время для размышления. Экзистенциальнее некуда.
Мои же размышления о жизни, к сожалению, не дают положительных ответов. Много вариантов "зачем", но мне они все пока кажутся отговоркой, чтоб не свихнуться. Я не знаю, зачем нужна жизнь. И цену жизни тоже не знаю. Меня лишь тяготит смутное подозрение, что в 30,50 и 70 я все так же не буду знать этих ответов. И вдруг подумаю, что все это было зря и теперь не нужно больше.
Кажется, герой новеллы остался у этого корыта в конце: он уже добрую сотню раз прокрутил смерть в своей голове и, похоже, смирился с этим.Помилованием уже ничего не решить: за несколько часов герой превратился в чистое сознание без чувств, которое должно было угаснуть в конце.
И угасло.
Так выжил он или нет?