5

Минуло несколько недель.
Утихли громовые раскаты.
Успокоились взбаламученные воды.
Безмятежная ясность кругом.
Самое время присоединить голос к хору, возносящему хвалебную песнь неистовой фантазии Чайны Мьевиля, чьи порождения свили себе гнездо на страницах этого тома.
Но не делай этого. Помолчи. Закрой глаза.
Мысленный взор утомлен. Приятная усталость сродни той, что накапливается во всем теле после долгого пути, что так сладко покидает изнуренные мышцы у достигнутого пункта назначения, где можно присесть, оценить пройденное расстояние, вспомнить увиденное...

"Вокзал потерянных снов". Неспешная пешая прогулка по лабиринтам улочек города-мира. Нью-Кробюзон. Свалка фантазий. Не успеешь оглянуться, как разум превращается в крысу, пирующую в самой ее гуще, исходящей сладковатым душком гнильцы. Глазки-бусинки лихорадочно поблескивают, вылезают из орбит, пока давясь от жадности, пожирая страницу за страницей, раздувается тельце так, что упитанные, лоснящиеся бока того и гляди лопнут... (чпок!) С влажным, хлюпающим шлепком разлетаются розовые ошметки плоти, а челюсти оставшейся в одиночестве остромордой головки продолжают рефлекторно жевать.
Теперь, когда "нормальность" сознания распалась, а непохожесть Нью-Кробюзона становится необходимой для дыхания атмосферой, город Мьевиля будет приютом для вечного странника по имени Воображение.

Тебя проведут по кварталам, больше похожим на забитый непереваренной пищей кишечник гигантского чудовища. Ты мгновенно растворишься в бурлящем вареве городской жизни.
И все это время чей-то голос в голове будет нашептывать историю о разрывах в ткани мироздания, утраченных крыльях, кошмарах, пожирающих разум... И да - сон будет утрачен. Невозможно смежить веки, пока история вьется и вьется, как кольца змеиного тела, чьи крепкие объятия с каждым витком выдавливают воздух из легких. А когда все кончится, и под треск собственных ребер тебе, наконец, удастся закрыть налитые свинцом глаза и проснуться, ты запомнишь форму каждой шуршащей чешуйки.

Нью-Кробюзон. Медленно и неуклонно разрастающийся плесневелый грибок. Ты унесешь в себе его споры.
Твоя кожа пропитается миазматическим дыханием улиц, где человек - это больше не звучит гордо.
Ты обязательно вернешься сюда.
Не плотью, так сном.