5

Истинные истории рождаются из тишины. И растворяются в ней. Они стоят трёх пар истоптанных железных сапог, трёх изломанных чугунных посохов и трёх бессонных ночей где-нибудь на задворках неприметного провинциального городка в маленьком, богом забытом трактире...

Истинные истории редко избирают самый прямой путь.

Их хранитель — память. Их пора — осень.

Осень — самое время выкорчевать то, чего не хочешь больше видеть, оно тогда не возвращается. Весной во всем слишком много жизни. Летом все растет и крепнет, так просто не уйдет. А вот осенью… Осень — самое время. Все устает и готово умереть.

И если тоненькая жилка на шее спокойна, рыжие волосы, раньше отливавшие огнём, тусклы, а глаза, некогда распахнутые навстречу миру, полуприкрыты и ко всему равнодушны — значит, настал черёд истории. Может быть, последней рассказанной на этой земле. Длинной и горькой. Истинной истории.

Затачивай перья, Хронист, садись поудобнее и приготовься слушать. Записывать. Верить. И не задавать вопросов. Потому что здесь и сейчас ты узнаешь, из чего рождаются легенды и как далеки они от правды. Может быть, ты поможешь вернуться и найти нечто, давно забытое... Может быть, у тебя получится спасти чью-то жизнь... Всё в твоих силах, Хронист, всё в твоих силах.

И пока на землю ложатся огненно-рыжие листья, ты пройдёшь долгий путь от кибитки бродячих актёров из эдема руэ до заброшенных подземелий Университета рука об руку с дерзким, обречённо талантливым мальчишкой, ощутишь дыхание смерти на его сомкнутых веках, привкус пепла на языке и неуёмную жажду жизни в сердце.

Может быть, если повезёт, ты даже услышишь имя Ветра...