3 Внезапно я четко и ясно увидел, что мир уныл и мрачен…

«Красивые люди зачастую не подозревают о том, что владеют богатством слаще самого сладкого мёда…»

Мы постоянно находимся среди людей, так сказать в социальном обществе, ходим по улице, передвигаемся на общественном транспорте, гуляем в парках, посещаем театры и концерты, и конечно встречаем людей, идущих нам на встречу, сидящих с нами рядом или стоящих плечом к плечу в автобусе или метро. Неосознанно, на уровне инстинктов, ты смотришь на окружающих, задерживая взгляд на милом ребёнке, убегающим от мамы, на мужчине, который с самым серьезным видом что-то печатает в телефоне, засматриваешься на стройную девушку, мечтательно улыбающуюся книге, и думаешь какие все они красивые. Но ведь красота сугубо индивидуальная вещь, нет никаких рамок и шкалы оценок, и хорошо что придуманные стандарты 90—60—90 уходят в небытие, позволяя выйти на первый план именно индивидуальности каждого из нас. Для кого-то красотой являются вьющиеся от природы волосы, ямочки на щеках или даже маленький шрам на коленке из детства, мы все красивы именно в этих незначительных мелочах. И чтобы понять красоту другого, нам необходима любая маленькая деталь, чтобы дорисовать в своём воображении незнакомого человека, облечь в плоть и убедиться, да он действительно красив.

Вот только автор такими мелочами не заморачивался, в общих чертах, в полутонах, в полунамеках, рассказывая нам о неземной красоте встреченной и вскружившей ему голову женщине. На протяжении всей истории мы только и будем слышать о Карин именно в таком контексте, о красоте, которую не можем увидеть и прикоснуться, которая прячется от нас под вуалью в церкви, под свободным шелковым платьем или под широкой юбкой с разорванными чулками. И я даже не говорю о красоте обнаженного женского тела, о соблазнительном изгибе талии, о маленькой или наоборот наполненной груди женщины, манящей округлости бёдер, утонченной шеи, трогательных ложбинках под ключицей или утончённых щиколотках ног, список можно продолжать до бесконечности, будь эти описания в книге, я бы ни на секунду не усомнилась в присутствии страсти, вспыхнувшей между мужчиной и женщиной.

А страсть получилась однобокой, больше похожей на обычную животную похоть, вынуждающей читателя то и дело оказываться зачем-то в кровати вместе с героями книги, периодически выныривая в реальную жизнь, чтобы послушать об очередном блюде, запланированном на ужин. Нет серьезно, абсолютно ничего не рассказывая о женщине, бросив как кость голодной собаке, единственный намёк о трагедии в прошлом в самом конце книги, мы вынуждены читать о каких-то вообще не связанных с историей вещах. Я понимаю что автор хотел сыграть на контрасте, богоподобная красота женщины противопоставляется абсолютно невзрачному мужчине, только получилось все с точностью наоборот, блеклая и теряющаяся на фоне окружающего мира женщина, и превращающийся в пустоту мужчина. Зачем это все? Я не ждала признаний в любви на каждой странице, но ждала разговоров, соединения двух душ, осознания соединения в одно целое, но ничего этого в книге и в помине нет, аннотация нагло врет, заманивая читателя в сети, обещая показать неземную и быстротечную любовь, полную трагедии и боли.

С самой первой страницы, по нарастающей нагнетая атмосферу, сгущая краски, разбавляя историю мистическими намеками на неизвестное нечто, ты как минимум ждёшь в конце эффекта разорвавшейся бомбы, что-то выбивающее твёрдую землю из под ног, а получаешь скомканный и непонятный конец, оставляющий тебя с миллионом вопросов в голове, на которые ты даже искать ответы не хочешь, потому что нудная и липкая как жвачка история, размазанная по страницам книги, вызывающая скуку и зевоту, тебя к последней строчке окончательно доконала. Я бы с большим удовольствием прочитала книгу про фарфор, про этого мастера, канувшего в небытие, оставившего после себя несколько сделанных им фигурок, часть из которых осталась даже не расписанной, про неоцененного гения, создающего своими руками красоту, а не жалкую пародию на любовь и несостоявшуюся страсть. В какой-то момент я вспомнила, что автор знаком мне по книге «Обитатели холмов», и появилась стойкая уверенность в том, что все свои несостоявшиеся фантазии, которые он не смог вплести в повествование о сложной жизни кроликов, деформировались и превратились в людей. Вот такая странная метаморфоза.