5 Цена...

Я много читаю, но редко пишу о прочитанных книгах. В роли критика, рецензента и даже просто комментатора я весьма посредственна, но иногда случаются прорывы. Как сейчас.
Уверена, многие и очень многие смотрели фильм, поставленный по этой книге. Отличный фильм. Разве Тильда Суинтон не хороша? Разве не убедителен Эзра Миллер? Вот только прекрасный фильм оставил для меня много вопросов, а книга ответила на каждый из них. Даже на те, которые я не осмеливалась задать.
Ровно на середине книги я ещё поджимала губы, шокированная её откровенностью. Шокированная тем, как автор, Лайонел Шрайвер, вытаскивает на свет божий и раскладывает под увеличительным стеклом то, что принято прятать в самых далёких уголках души. То, что не принято, табу, даже упоминать в «приличном» обществе. Да и в любом другом.
Мне не нравится (теперь, после прочтения) перевод названия книги. «Цена нелюбви». Цена, как и оценка, предполагают платёж или расплату, а также возможность избежать этой расплаты, посредством отказа от совершения приобретения. Но такой возможности у героев не было. Невозможно заставить себя любить. Но возможно полюбить, причём тогда, когда, казалось бы, уже совсем, безнадёжно, безвозвратно поздно. Для героини путь от нелюбви к любви оказался мучительным, долгим, заполненным болью и горем. И всё же она никогда не оставляла попыток понять того, кого не смогла полюбить так, как велит общественная мораль, природа, весь жизненный уклад… Если кто-то и любил Кевина, то, разумеется, мать. Всегда. Вот только понимание пришло очень и очень поздно.
Вся книга – письма героини к мужу. И снова – о любви. О другой любви. О той, которая не рассуждает (как в случае с сыном, где всё упиралось в стремление понять его мотивацию, проникнуть в его внутренний мир, постичь его – странного, страшного, отчуждённого). Мужа она любит просто и обыденно, смиряясь с его простоватостью, неглубокой прямотой и пропастью между ними двумя, через которую перекинут ненадёжный мостик прошлого счастья. Любит, закрывая глаза на все его ошибки, на непонимание и нежелание понять истинного положения вещей. Так что нельзя сказать, что она холодна, или лишена способности любить. Вот тут я утыкаюсь в тему, которую и писать страшно. Мне, через себя – мать-наседку, квочку, и бабушку уже…
Ещё одна табуированная тема – дети, априори – цветы жизни. А Кевин? Кевин – результат воспитания? И то, что произошло в четверг – следствие того, что мать его не смогла полюбить? Но если исходить из моей уверенности (а я уверена) в том, что она и только она любила его по-настоящему (ибо знала), то весь ужас этой темы встаёт перед читателем в полный рост. Не все дети – цветы. Некоторые – монстры. А Кевин, безусловно, монстр. Монстр разрушения. Монстр ненависти. В первую очередь – к себе самому. Отвергнутый? О, нет. Отвергающий. Монстр, больной любовью к матери, ненавидящий себя за эту слабость и презирающий себя, и весь мир в придачу. Монстр с рождения.
Он последовательно и успешно разрушает вокруг себя всё, что отождествляет собой общественные идеалы. Он не вписывается в общество, хотя внешне весьма хитроумно к нему приспосабливается. Но он, как раз и символизирует общество, все его пороки. Он является и его частью, и его продуктом – глубоко одинокий и отчаянно желающий быть понятым. Со своей кривой любовью и неоправданной ненавистью. У него есть единственный зритель, единственная цель. И он её поражает. Буквально, стрелами. И умирает. Не в физическом смысле, нет. Но того Кевина, про которого написана книга больше нет.
Сказать, что я потрясена? Мало. Помимо глубоких исследований человеческой души и человеческих же заблуждений относительно правильности и незыблемости моральных установок (я ни в коем случае не оправдываю преступление Кевина, он – монстр, и для меня это просто факт).Как всегда, я добралась до этой книги с гигантским опозданием, но рада, что добралась.

Источник