4

Все говорят: начал что-то делать - доведи начатое до конца, даже если не хочется, или устал, или еще что-нибудь. Доделай уж - и душа твоя будет спокойна и легка. Да, да, да. Все бы ничего, но вот по отношению к писателям это, увы, неприменимо. Никак. Не знаешь, как закончить книгу? Не идет дальше мысль? Остановись, писатель, пока не поздно, остановись, прошу тебя!

Сделать такой неутешительный вывод меня подтолкнул именно Вольфрам Флейшгауэр со своей "Книгой...". Начиная где-то с середины книги у меня то и дело лезли глаза на лоб от удивления, да не простого такого удивления, не удивления в хорошем смысле, а удивления типа "простите, что?! автор, ты что курил?!". И, кстати говоря, я так и не выяснила, что же все-таки Вольфрам употреблял, когда в итоге написал разгадку всех тайн.

А ведь начиналось все так неплохо.. Молодой умный врач не по своей воле приезжает в унылый маленький городок. И, конечно же, даже не подозревает, что именно там он станет свидетелем странных событий - смерти по непонятным причинам, поджоги карет, нелогичные и запутанные поступки высокопоставленных лиц.. И во всем этом разобраться придется именно ему. Почему, спросите вы? А вот наш герой влюбился в девушку, что была, так сказать, главной подозреваемой или даже носительницей тайны, которую так упорно наш врач пытался разгадать, и от этого докопаться до сути ему хотелось еще сильнее. Но ведь он не просто влюбился, нет, он почти ополоумел от вожделения. Не понимаю, не понимаю, зачем автору необходимо было так опошлять детектив-триллер сексом?! И бесконечными мыслями о сексе?! Обожемой.

И вот тут я поняла, что книгу уже не писали под влиянием вдохновения, а, скорее, дописывали, вероятно, под неумолимым гнетом издателей, потому что иначе ну никак не объяснить тот странный факт, что та часть, которая должна была стать самой интересной, так как в ней таилась разгадка, превратилась просто в какой-то бред сумасшедшего. Не буду спойлерить. Но не могу не упомянуть то, что уважаемый Иммануил Кант, наверное, раз пятьсот перевернулся в гробу, а если был бы жив, умер бы от сердечного приступа.

Но все ж таки я поставила четыре звезды. За что? За начало, за идею. За напряжение, в котором держала меня книга. Ну, по крайней мере половина книги. И за безумство автора. Я уверена, что автор был безумен, а как иначе?