4 мы все отбрасываем тени...

Странная книга. Не несется, не летит, не ползет и не перекатывается с боку на бок, как ленивый тюлень. Просачивается в душу и сердце, как осенний туман, - тревожный и зябкий; как дым от сгоревшего жилья - воющий и одинокий привкус, как шорох падающих листьев - неслышный, но ощутимый. Ты не успел оглянуться, а ты уже в книге. Каким образом, если тебе было это даже не интересно читать? И ты уж точно не был заинтригован. Как? И, самое главное, зачем?

О чем эта книга? Я не знаю. Пожалуй, она о людях, которые пришли из неоткуда, прошли мимо тебя и ушли в никуда. Оставив за собой горы трупов, разрушения и боль. И, кстати, о людях ли? О мужчине и двух детях. Которые местами дети, а местами существа совсем другого уровня существования и познания. Это и не важно. Важно, что ты их увидел, познакомился и позволил попасть в беду, которая и не была бедой. И это точно не Ганзель и Гретель, поскольку им не свойственно сострадание, сочувствие, жалость и доброта. Они совершенно безразличны к другим людям.

Это кровавая книга, жестоко кровавая, но без жалости и соплей. Она тоже написана на каком-то другом уровне, где ты все понимаешь не сердцем или головой, а чем-то другим, то ли нутром, то ли кожей. И у тебя не вызывает отвращение написанное, оно чертит бороздки острым скальпелем. Не чувствуешь боли сразу, но потом настигает откат. Многое осталось для меня неузнанным, поскольку я не очень хорошо знаю английский фольклор. А если бы была специалистом... чувствую, что многие загадки для меня открылись бы...