5

Сколько ни пыталась выразить словами впечатления от книги - все не то. Книга не дает о себе говорить. О ней приятно молчать. В молчании слышится шум моря, Волны то набегают, то уходят в море, смывая следы на песке, шурша мелкими ракушками. Пересыпаетмя песок. Всходит и заходит солнце. Идет жизнь. Где-то в этой жизни затерялся старик. Вроде никому и не нужен. Живет себе, рыбачит. Привязался мальчишка. Или старик к мальчишке - не суть... Но теперь уж не только солнце смотрит на старика, как и на всех, равнодушным палящим глазом. Каждый шаг, каждый поступок как будто посвящен мальчишке. Как он посмотрит? Нужно ли это ему - мальчишке? Кто знает. Может быть. Но, скорее, это старику необходим взгляд мальчика. Единственного из всех на берегу. Может быть и рыба - не просто рыба, а подвиг, совершенный ради осознания самого себя, как личности, не для себя. Для того, чтобы мальчишка мог им гордиться. Все уйдет. Волны опять смоют песок, смоют время. Останется память о старике. Теплая. Добрая.