4 Разбитые души мечтами не вылечить

Я смотрю на свои руки и не могу поверить, что они принадлежат мне. Безымянный палец, на котором раньше белел шрам от падения на уроке физкультуры, серебрится под лунным светом. Мельчайшие чешуйки покрывают мои кисти, предплечья. Нетронуты серебром лишь самые кончики пальцев: они почернели, словно забытый на комоде фрукт.

Так мы начинаем умирать.

Меня уже не передергивает от отвращения, когда я встречаюсь взглядом со своей соседкой по комнате. Ее правый глаз закрыт и под веком что-то растет. Лишь бы только не стать свидетелем того, как оно появится на свет. У другой соседки что-то вроде второго позвоночника из веток. Я стараюсь не заходить ей за спину.

Мы все заперты в этой чертовой школе. То, что должно было стать очередным заурядным учебным годом, превратилось в бесконечную череду трагедий, трансформаций, смертей. Еженедельно военные присылают нам по морю ящики с продовольствием и предметами первой необходимости, но этого не хватает на всех. У многих продуктов истек срок годности, но мы все равно с жадностью накидываемся на эти жалкие остатки еды. Добивает и холод в жилом корпусе: у нас не осталось топлива; мы жгли книги, но и они закончились.

Кто-то назвал то, что происходит с нами, коротким словом токс. Токс – четыре буквы, сантиметр на бумаге и многомногомного боли. Мы не просто трансформируемся: видоизменяемся, приспосабливаемся к новым условиям обитания. Но человеческий организм – штука хрупкая. Мы ломаемся, точно осинки в ураган.

Конечный результат один. Он всегда один. Это только вопрос времени.

Я смотрю на свои серебристые пальцы, которые блестят на лунном свету, и жду, когда это все прекратится.