2 Ага вихрь. Ага торнадо. Ага смерч.

Ощущение такое, как-будто вы вышли в песчаную бурю на улицу.
Вышли и идете.
Куда идете?
Фиг знает.
Зачем?
Да просто так, погулять.

Идете идете, песочек хаотический засыпал вам глаза уже, вы отплевываетесь, в легких уже песок, ничего не видно, дышать тяжело, вы уже понимаете, что долго вам так не выжить, а у вас больше 500 страниц прогулки; только летает сорванное с балконов сушащееся белье, пластиковые пакетики, фантики от конфет иногда бьются о лицо.

И тут через шум вот этого всего кое как там прорисовывается силуэт странненького человека, по имени Каспер, только не приведение, не, это просто Каспер, который толи извращенец, толи просто на бошку поехавший, вот этот Каспер начинает вам втирать за жизнь, пока вы прогуливаетесь по песчаной буре. Он вам что-то говорит, про музыку, Баха, арпеджио, про то, что он любит маленьких девочек, а вы половину вообще не слышите, потому что шумит же все из-за бури, ну и потому что песок в ушах. А Каспер, вдруг, ни с того ни с сего начинает ездить на моноцикле и жонглировать боулинговыми кеглями, при этом надев красный нос. Ну и еще у него шизофазия, поэтому он хаотически переключается с темы на тему и с времени на время прямо по середине предложения. Как-то так.

Какие-то такие ощущения после этой книги.