5

Для меня творчество Ремарка всегда было особенным. Знаете, его романы, они словно наразрыв души и сердца. Я мало читаю классики, и только в том случае, когда просит душа. И именно тогда я беру книги Ремарка.

Как же пронзительно и больно он пишет о войне.
1939-й, Начало Второй Мировой. Ночной Париж. Их двое.
Он и она. Совсем незнакомые люди. Но тем не менее, он не может пройти мимо видя ее под проливным дождем, в промокшем насквозь плаще.
А она не может отказаться от его помощи, хотя чувство гордости не позволяет. Но ей некуда идти и не из чего выбирать.
У нее, по сути, нет ничего, кроме ее безысходности. В этом они похожи. Ведь он талантливый врач-хирург, который никогда не сможет вернуться домой. Еврей. И именно поэтому должен скрываться, из-за чьих-то глупых предрассудков и того ненормального, который хотел вывести чистую арийскую расу.
И снова эта чертова война, которая погубила миллионы ни в чем неповинных людей... И боль. Человеческая боль, красной нитью идущая сквозь весь роман, боль идущая рука об руку с безысходностью и смертью. Здесь есть место и любви, но горькой и обреченной. Как всегда у Ремарка.
От этой книги было слишком много эмоций. Печаль, боль, грусть, слезы. В какой-то момент я сама не поняла, что плачу. Я плакала не над судьбой какого-то конкретного героя, я плакала над тем положением и безысходностью, в которой оказались люди. Ведь ложась спать ты не знал проснешься ли ты завтра. Никто не мог дать гарантию, что ты не попадешь в концлагерь и вообще переживешь эту чертову войну. И отданный немцам Париж, как казалось, лучшая идея... Чтобы уберечь людей.... Но нет.
Казалось, будто сам город плакал над судьбой людей. А вместе с ним плакала и я.

Если не читали - читайте.