5

После такого, как Ночные рассказы Питера Хёга вывели меня из книжного запоя - вернутся обратно в обычное состояние никак не получалось. Тогда я решила обратиться к излюбленному средству, уже трижды за этот год спасавшему меня от плохого настроения, тоски и отвращения к книгам - к прозе Мариенгофа. Конечно, с опаской - потому что это было предпоследнее прозаическое произведение - и я думала, что может быть будет дальновиднее и полезнее отложить его до более трагической ситуации, но положение с книгами было аховое, выбирать не приходилось, столько отвратных книг попадалось на моем пути за апрель-май, что только Мариенгоф мог меня спасти. Не смотря на всю его восхитительность, ситуация была столь запущенная, что даже он справлялся с трудом, я читала его три недели, наверное, дольше чем что-нибудь ещё. Однако, Мариенгоф - гениален и через некоторое время я снова с жаром в предвкушении открывать книгу, страдать от того, что экзамены, а Мариенгоф недочитан.
Ведь на первый взгляд, ничего особенно. Просто воспоминания, вся жизнь рассказанная от и до. С трагедиями и бедами, со слезами и радостью, с любовью и счастьем. Без надрыва, без отчаяния, просто и буднично. Но господи, как же восхитительно рассказано! Мариенгоф - мастер слова. Слова вроде бы сами по себе как песчинки, маленькие, неприметные, а у Мариегофа - каждое слово - будто самоцвет, переливается, манит, сводит с ума, лишает покоя. А его фразы, строчки - неописуемое волшебство и непередоваемое наслаждение. Я ещё долго могу его достоинства расписывать - но лучше просто скажу: Мариегоф - чудесен. Настолько, что его романы - это лучшее, что было на русском языке когда-либо написано.