0 Плыли, плыли...

Прочитав в сети доступный фрагмент, я с упорством, достойным главной героини этой книги, принялась искать полную версию. Стало максимально интересно, чем же кончилось дело. Но увы и ах, ничего не нашла. Более того, не нашла даже отзывов на книгу. Поэтому, в очередной раз повздыхав, глядя на полупустое дно своего кошелька, побежала в магазин покупать бумажную версию. То есть важно мне было не насладиться прекрасным слогом автора, лихо закрученным сюжетом или чудесными отступлениями (ничего этого в книге нет), а узнать, чем же кончилось дело. Вариантов было три. 1. Дочь убьет мать 2. Мать убьет дочь 3. Все, что описывается, происходит лишь в голове одной из них, причем под воздействием сильнодействующих препаратов в психиатрической клинике. Увы, я никудышный прогнозист. Ни одни из моих вариантов концовки не совпал. Почему? Потому что концовки, как таковой, просто нет. Есть что-то, не поддающееся моему, насквозь русскому уму. Возможно, американская толерантная леди смахнет слезинку, дочитав до конца эту книгу, а потом поделится со своим личным психологом глубокомысленными идеями о том, что все мы достойны счастья, несмотря на детей и им подобных существ. И психолог также глубокомысленно кивнет в ответ в знак согласия. Я же, за отсутствием как личного психолога, так и опыта по части психически неуравновешенных детей, не понимаю, как автор может начать книгу так интересно и увлекательно, в духе моего любимого Стивена Кинга, а закончить ничем. Просто ничем. Пшиком. Какой угодно мог быть финал, но только не такой. Из маленькой злобной одержимой бесами ведьмы Мари-Анн в итоге не рождается ничего. Вообще ничего. Завершить рецензию хочу как нельзя более емкой украинской поговоркой, которая в переводе не нуждается: "Плылы, плылы, а на берези всралысь"