3 Либо я чего-то не догоняю, либо...

Это было мое долгожданное первое знакомство с Сорокиным, но прошло оно не сказать чтобы очень гладко. Начиналось все довольно неплохо: за основу тут взят мой любимый Бердбери, но у Сорокина книги не скидывают в кучу и не сжигают брандспойтом, сжигание книг тут дело элитарное, личное, подсудное, проводимое за семью замками в местах, координаты которых известны только заказчику и повару. Именно повару, ведь на книгах здесь готовят еду, пропитывают стейки загадочной русской (или другой какой) душой. Людям тут не нужно окружать себя говорящими экранами: всю информацию они получают прямо в уши через разного цвета «блох», по сути заменивших человеку мозг. Как Бредбери, Сорокин оборащается ко множеству других произведений, всех наверное и не заметишь. Но при всех своих искусных аллюзиях и интеллектуальной закрученности, «Манарага» показалась мне пустой. И одна интересная мысль, насколько элитарными станут книги, ее не вытягивает. Хочется, чтобы книга с такой претензией, действительно открыла нам что-нибудь новое о нас самих или о мире, в котором мы живем, но кажется, что Сорокин в этой книге слишком сильно опирается на то, что уже было сказано, и слишком мало добавляет от себя. Пойду лучше Бредбери перечитаю что ли.