3

7-го июня получила недодырку в голове, посему и появилось время читать, исключая возможность встать - от боли. Ну да, немножечко оправданий и в путь.
Куча сравнений, в которые погружаешься и прочее, заставляющее не отрываться от повествования.
Много раз ловила себя на флэшбеках в Уальда, Достоевского, Лермонтова... И немножечко в Пруста - но только из-за пространных описаний. Например, "В сторону свана": что-то вроде "я пришел в церковь с бабушкой, и там облака и звон..." - пятнадцать страниц. "Я лежал на кровати в темной комнате..." - тридцать страниц. Ничуть не отрицаю, мне это очень нравится.
Я не симпатизирую Рафаэлю, мне он отвратителен - какие-то ассоциативные ряды через Печорина к "Тошноте" - именно ощущением. Все эти мечтания о богатой добродетели, о раболепии восточных жен. Все это стремление стать знаменитым, богатым, вызывать слезы жалости - при этом живя вечно. Искореняя желания, уменьшающие срок его жизни, он уже мертв, омерзителен.
По-моему я выбила из головы грамм пятьдесят чего-то важного - какой-то туман.
Почему-то ожидала большего от книги. Но в итоге - невероятно довольна.