5

На письма не может быть рецензии. Тем более на письма, что обращены к друзьям.
Так душа ищет соприкосновения, осознавая, что она всё равно окажется одна.
Он был. Он БЫЛ. Жил. Творил. Он был замечательным и необычным человеком. Тонко и насквозь чувствующим людей, родственные души.
Он существует и поныне в полотнах, эскизах, письмах, воспоминаниях. Но удивительна та стойкость, с которой он продолжал работать,_не_имея_возможности_не_писать, хотя оставался чужим в том мире.
Всё чувство, всё надчувственное, эмоциональное, переполнение жизнью, которое сжигало его - оказалось на кончиках пальцев, в ярком цвете, в многоцветье, в его полном восприятии мира. Как же до слёз, до разрывающей боли хотелось выразить ему тот мир, который он видел, тот цвет мира, его непознанность.

Ах, дорогие мои друзья, хоть мы и свихнувшиеся, а всё-таки умеем видеть, верно?