Если мне нравилась книга, то, едва перевернув последнюю страницу, я испытывал непреодолимое желание вернуться к началу и прожить её ещё раз. Сейчас, когда я вспоминаю тот год в комнате-пенале, мне кажется, что сказки отвлекали меня от жалости к себе и внушали уверенность, что жизнь моя в целом не так уж и плоха. За чтением я забывал, что мир ограничен четырьмя стенами и кроватью, на которой я валяюсь с книжками. В самом деле, говорил я себе, несвободен ведь только мой ум, а это не так уж страшно: с помощью других умов – в смысле через литературу – можно попадать в удивительные места, можно быть свидетелем всяких чудес и участвовать в невероятных приключениях. В общем, я решил, что, невзирая на травму, мой мозг – далеко не худшее место в этом мире.