Разбитые ветром

«Влюбился. Уж лучше б застрелился…»

Влюбился. Уж лучше б застрелился,
Чем как привольный ветер
По волнам без мочи бился,
Без веры в берега увидеть.

Ведь во начале чувства нет его конца,
Как край не видно у подножия холма,
Как не узнать исхода у начала истока.

И быть тому виной дурного
Иль может будет лишь добро
Не смыслю, как в вопросе жизни
Быть или не быть.

Но сердце в такт тихонько бьётся
И вторит робко одному,
Чтоб быть, пусть даже и виною,
Быть может запахом пепла,

И может даже примесь крови
Вновь заиграет на губах,
Но быть – ведь в нашей то природе
Мытарства путь избрать, сражаться,

Противиться спокойной воле
Затихнуть, словно камень в море,
И позабыть поток страстей.

Мы мыслим, вместе с чувством странным,
Что день за днём, как катаклизм,
Нас накрывает, бьёт на риф
В среде опасностей преграды.

Судьбы хитро устроенный узор
Извилистой тропой уводит,
То от беды отвадит в бок,
Но от простого наведёт к мудрёна,

Но если быть чему-то уж дано,
То загоняться прочь нет проку.
Как от рождения не мог, уйти,
Так не отвадиться от жизни,

И натяжение возьмёт силы
Красною нитью оплести
И лбами вместе сотрясти,
Коли противиться решишься.