ОглавлениеНазадВпередНастройки
Шрифт
Source Sans Pro
Helvetica
Arial
Verdana
Times New Roman
Georgia
Courier
Source Sans Pro
Размер шрифта
18
Цвет фона
Переводчик Александр Карвовский
Дизайнер обложки Светлана Бердникова
© Юрий Бердников, 2021
© Александр Карвовский, перевод, 2021
© Светлана Бердникова, дизайн обложки, 2021
ISBN 978-5-0053-1756-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
САДЫ МАРГАРИТЫ
JARDINS DE MARGARITA
Ты отдаляешься от меня кругами,
время – и чудо ударяет твоим крылом.
Но что же мне делать с моими устами?
С ночью моею? И с этим днём?
Райнер Мария Рильке
«Мои стихи рождаются, как лето…»
Мои стихи рождаются, как лето:из запахов цветов, растущих вдоль тропы,из облаков клубящихся, из цветатвоих волос – как поздние снопы.
Мои стихи рождаются из ливней.Как в зарослях внезапно водоём.Они похожи на промокший пыльник,которым укрывались мы вдвоём.
Я их сбиваю с листьев чистотела.Прохожим раздаю… Дарю домам…Мне с ними ничего не сделать,доверившись твоим губам.
«Mon poème naît comme naît l’été …»
Mon poème naît comme naît l’été —du parfum de la fleur poussée au bord des sentes,de ce ciel pommelé, de la couleur de tescheveux pareils à la gerbe en attente.
Il naît, mon poème, de la pluie goutte à goutte.Comme l’étang surgi des ajoncs, au milieu.Il ressemble à l’imper trempé comme une soupedont nous nous étions fait une tente pour deux.
Je le recueille sur les brins de chélidoine.Distribue aux passants. En fais don aux maisons.Qu’en ferais-je encore, ne vois rien plus idoinedepuis qu’en tes lèvres je crois à déraison…
«Поэтом быть – всмотреться в синеву…»
Поэтом быть – всмотреться в синеву:Вселенная – предстартовой площадкой!И если ты осилишь тетиву —пускай стрелу без страха и оглядки.
Поэтом быть – найти к сердцам пароль,забыть, что есть ещё другой ваятель,быть роялистом большим, чем король,и к истине быть ближе, чем Создатель.
«Être poète c’est s’immerger dans l’azur…»
Être poète c’est s’immerger dans l’azur.Qu’est l’univers? une rampe de lancement.Bande ton arc (assez d’avoir le muscle pour)et tire ta flèche, sans crainte, calmement.
Être poète c’est trouver le mot de passepour l’âme, et négliger le tout premier Sculpteur.Faire, plus que le roi au grand jamais n’en fasse,et approcher le vrai, plus que le Créateur.
«Богатства чувств не выразить пером…»
Богатства чувств не выразить пером.Бессильна кисть – мгновение прекрасно.И стоит ли желать напраснопонять умомполдневный зной, вечернюю прохладу,лягушек хор в затиненном пруду,пьянящий запах трав, ночных теней громадыи веток стон в разбуженном саду?
«Les sentiments sont allergiques à la plume…»
Les sentiments sont allergiques à la plume.A célébrer l’instant pinceau est impuissant.Mais à quoi bon, ceci étant,vouloir la lune —chercher à mettre en mots la chaleur d’un midi,la fraîcheur vespérale ou le chant des rainettes?L’ivre senteur des foins ou l’ombre de la nuit?Les branches dans le vent, quand le jardin s’inquiète?
«Эта пытка стара…»
Эта пытка стара:не сутки —счёт минутам вести на года!Это сводок шершавые сгустки,словно крылья стихии:беда!
Странен поиск путей к совершенству.Кто с тобою в безумный полёт?Кто Икаром, изгоем, лишенцемрухнет с неба —как в вечность – на лёд?
«Le supplice n’est pas neuf…»
Le supplice n’est pas neuf,pas en jours —ici les ans s’archivent en minutes!Les communiqués tombent à leur tour,comme des ailes noires augurantla chute.
Ainsi va la quête de perfection.Qui te suivrait dans ton vol démentiel?Quel Icare, quel paria, quel croupiontombera – dans l’éternité? non,sur la glace – des hauts du ciel?
В сумерках
Рассвета не поняв и не приняв,заблудший путник, ты далёк от цели.Ты опоздал – уже ушёл состав,и все дороги замели метели.
Crépuscule
Voyageur égaré qui n’avais pas compris,pas accepté le jour, te voici loin du compte.Tu as manqué le train, il est parti,et le blizzard qui efface tes routes.
«День прощанья ничем не отмечен…»
День прощанья ничем не отмечен.В маете, у билетных кассполдень меркнул, и падал вечер,натыкаясь на тысячи глаз.
И гудки оползали по трапам,растекаясь по пирсу. И портпринимал, как обычный рапорт,замиранья сердец и аорт.
А когда вновь сомкнулись дали,ночь глядела уже в лицо,и, казалось, здания сталиосыпаться под звёздным резцом.
«La journée des adieux n’avait rien de marquant…»
La journée des adieux n’avait rien de marquant.Bousculade ordinaire au guichet de la gare —les heures s’écoulaient, et le soir, débarquant,prenait le choc des milliers de regards.
Appels de sirène, descendus des échellessur le quai lentement se répandre. Et le portcomme on écoute un quelconque rapport.
Et lorsque les lointains enfin se rejoignirent,la nuit fut ici-bas, à vous dévisager;ne demeura qu’un mur en train de se détruiresous les coups scintillants du burin constellé.
Дневник
Дождя задумчивый вояжв разливах повестей и драм,где каждый важен персонаж:казармы, церковь и почтамт,
где площадь – перечень границ,судьбы изменчивых страниц,разлук, сомнений и интриг —мой неоконченный дневник.
Journal intime
Périple songeur de la pluiedans le ruisseau des belles-lettresoù chaque point vient sur son i —caserne, église et boîte à lettres;
où la grand-ruevous est l’indicateurdes barrières, du sort trompeur.Des ruptures, doutes, serments —mon journal resté en suspens.
«Когда бы только жгло …»
Когда бы только жгло —навылет, напролёт!Какою клеткой мир не будет тесен?Когда б в полёт!Когда бы небосводне сжался до прудов на Пресне!
Когда б на арках, шпилях, проводахобрывки туч, скульптурный ряд минуя,в отёках крыш, в одышке шпал и плахне висли бы, достоинством рискуя!
Когда б не стук колёс! Когда б не ночь!Когда бы стихли вдруг остатков дня рыданья,когда ничем уже нельзя помочьвсем страждущим твоих благодеяний.
Когда б не ждать весны!Не жаждать губ…Вконец извериться, простить и таять,лицом упав на катафалки тумбв снегах Алтая!
«S’il n’y avait que la brûlure…»
S’il n’y avait que la brûlure.Qui perfore, de part en part!De ces cages qui font le monde,laquelle ne nous serait cellule?Si l’on avait droit au départ!Si le ciel n’abdiquait sur les proches étangs!
Sur les arcs, les flèches, sur les fils électriques,ignorant les ordonnances sculptées,si les nuages en lambeauxne venaient s’échouersur l’њdème des toits,sur l’asthme des traverses, des billots,au risque d’y laisser leur image idyllique!
S’il n’y avait le heurt des roues!S’il n’y avait la nuit!Si le sanglot du jour restant faisait silence,quand tu ne peux plus rien pour secourirceux qui, passionnément, espèrent assistance.
Et le printemps, s’il ne fallait l’attendre!Rêver de lèvres…Perdues les illusions, tout pardonner et fondreau cœur des neiges altaïques,face écrasée sur le catafalque d’un roc.
Разлука
Вообрази, что небо – без звёзд,что солнце безжалостное над равниной,что мир беспредельно ясен и прост —так это и есть разлука с любимой.
Séparation
Imagineque le ciel perde ses étoiles,que le soleil sévisse en pays plat,que le monde – clarté, unité maximales…Eh bien, rompre avec celle que tu aimesc’est ça.
«Я стал уставать от сутолоки вокзалов…»
Я стал уставать от сутолоки вокзалов,обыденности извечных очередей,ординарности собеседников,заученной «человечности»,пресной выспренности идей и речей.
Я стал уставать от бесчисленных неурядиц,пошлости и подлости на каждом шагу,собственного бессилияперед лицом бесчестностии сознания, что многого уже не смогу.
«Je souffre toujours moins le tumulte des gares…»
Je souffre toujours moins le tumulte des gares,les files d’attente pensum obligatoire;l’ennui des locuteurs occasionnels;le «positif» que l’on apprend par cœur;le bien-penser, le bien-parler qui vous écœure.
Je ne supporte plus les problèmes sans terme,– vulgarité, bassesse à chaque pas;ma propre impuissancedevant ceux qui te bernent;et de me savoir déclinerje ne supporte pas.
Ночная гроза
Пройдись вдохновенья пылающим гребнемпо чёрным равнинам лесов и озёр —и вспыхнет пожаром безмолвное небо,и ливнями рухнет, обвалами гор.
Orage la nuit
Tu prends sur la crête de feu de l’écriturepar les plaines niellées de forêts et de lacs, —s’allume l’incendie des nuées taciturnes,et s’écroule en tornade, en coulées de gravats.
«И всё ж необъятность так расточительна…»
И всё ж необъятность так расточительна:что в горсти собрал – то пылинкою сдуло!Любимых мы лепим, как лепит вокзалпристрастья признаний из чёрного гула.
О нет, не дарованы! Из-под колёс.И разница эта столь ощутима,что лишними стали ливни без грози небо без ливней. О как мы ранимы!
И разве здесь трезвость? Ведь этот потокпотопом всемирным всегда назывался.Не сердце трепещет – твой давний упрёкпылает кострами, как сад – померанцем.
«Reste que l’envolée nous revient au prix fort…»
Reste que l’envolée nous revient au prix fort…La poignée recueillie, un coup de vent l’emporte.Nous sculptons nos amours comme l’aéroport
Ici, rien n’est donné. Il faut qu’on vous l’arrache.La différence saute aux yeux, et tellementque les ciels sans la pluie et la pluie sans oragedeviennent superflus. Vulnérable élément!
Et qu’on ne parle pas sagesse. Ce torrents’appela de toujours déluge universel.Mais ça n’est pas le cњur, c’est ton ancien tourmentqui flambe clair, comme au jardin les immortelles.
«На занесённом снегом полустанке…»
На занесённом снегом полустанкестоишь один, растерян и забыт —промчалась мимо жизньв огнях весенне-яркихи с надписью короткою: транзит.
«Sur ce quai de station perdu dans les congères…»
Sur ce quai de station perdu dans les congères,tu attends seul,désemparé et a l’oubli —la vie est passée dansune aura printanière,la plaque mentionnait un bref transit.
Икар
Роятся рощи, словно сад, шмелями.И ног босых – как бабочек – полёт.И облаков так близки предписанья,но твой ещё не наступил черёд.
А он – летит… И вопреки законам.Как майский жук. Ему лететь нельзя.Как ласточка, мелькнувшая над склоном…верхушек чуть касаясь и скользя.
Icare
Le bois fourmille au sol, jardin d’hyménoptères.Les jambes nues, là-haut, jouent l’air du papillon.Les nuages, tout près, dictent ce qu’il faut faire.Mais ce n’est pas ton tour encore, mon garçon.
Pourtant il vole, lui… Faisant mentir la loi.Ainsi qu’un hanneton. (Il ne le devrait pas.)Ainsi que l’hirondelle au ras des pentes,à les toucher sur son aire glissante.
