Асфальтовые ночи. Премия им. А. Ахматовой

НП «Литературная Республика»

Благодарности:

ЛИТЕРАТУРНАЯ РЕСПУБЛИКА

Директор издательства: Бояринова О.В.

Руководитель проекта: Крючкова А.А.

Редактор: Петрушин В.П.

Вёрстка: Измайлова Т.И.

Обложка: Крушинина В.А.

Книга издаётся в авторской редакции

Возрастной ценз 18+

Печать осуществляется по требованию

Шрифт Serif Ingenue 11 Poetry

ISBN 978-5-7949-0811-4

Издательство

Московской городской организации

Союза писателей России

121069

Россия, Москва

ул. Б. Никитская, дом 50А/5

2-ой этаж, каб. 4

В данной серии издаются книги номинантов

(участников) конкурса им. Анны Ахматовой,

проводимого Московской городской организацией

Союза писателей России

Электронная почта: [e-mail]

Тел.: + 7 [phone]

© Олеся ГОЛОВАЦКАЯ, 2020

ISBN 978-5-7949-0811-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ВМЕСТО ПРЕДИСЛОВИЯ

СДЕЛАЙТЕ ПАУЗУ – ПОЧИТАЙТЕ СТИХИ!

В эпоху глобализации, увеличенных до предела скоростей жизни, перехода во всемирную сеть – Интернет, где каждый соревнуется со всеми жителями планеты за количество полученных лайков под выложенными фото с краткими подписями (а попробуй написать по-человечески с душой – нет-нет, страшно! – ведь кто-то за это время тебя обязательно опередит по количеству выложенных постов), нам реально не хватает банальных остановок.

Да-да, остановок – пауз, тишины, возможности переварить полученную информационную пищу путём размышлений для перезагрузки и со-творения чего-то своего, выстраданного душой.

Душевность – утраченное многими людьми качество, поскольку в большинстве своём они закормлены не литературой, а рекламой, воспитывающей из них полноценных членов общества потребления, в котором главное – наличие огромной суммы на счёте в банке, а не инвестиции в свой интеллект и духовный рост.

На этом выжженном поле бездушия едва заметными ростками всё же продолжают появляться книги и пока ещё неизвестных миру авторов «самиздата», чья душа не может молчать. И даже если их слово несовершенно с точки зрения мастерства, их голоса сегодня – лучики Истинного Света, без которых мир погрузится во Тьму.

Когда в стихотворениях звучит голос души, прошедшей через огонь-воду-и-медные-трубы, но не потерявшей вкуса к жизни, жизни реальной, не виртуальной, наполненной настоящей Любовью и Светом, мы не просто знакомимся с интересным человеком-автором, но и отдыхаем душой от меркантильной повседневной суеты.

Сделайте паузу – почитайте стихи!

Алиса Глинская,

журналист,

литературный критик

ОТ ЛЮБВИ ДО ЛЮБВИ

Конец света

– Ах! Завтра небо станет коридором,
А ледники растают сотней струй,
И выплатят зарплату всем шахтёрам!..
– Что ж будет завтра?
– Первый поцелуй!

Рождение Афродиты

Пенорождённая,
Ты безгреховна,
Как бестелесная
Сущность любви.
Взгляд утомлённый:
Он баснословные
Чувства небесные
Миру явит.

Крон оскопил беспощадно Урана,
Скорбным страданиям Геи внемля,
Алые капли мучительной раны
Жалостно вмиг поглотила земля

И породила гигантов и мелий,
Грозных эриний, расплату вершивших,
Созданных с жуткой единственной целью —
Сеять страдания всем преступившим.

Кровью Урана,
В море упавшей,
Ты рождена,
Вечная юность!
В каждом романе,
Ставшем, не ставшем
Явью, видна
Их абсолютность!

Будешь и ты приносить в мир страданья:
Похоть, неверность, измены и ярость,
Даже Богам ты внушала желанье
И всемогущих склоняла на слабость.

Сила твоя – сотворенье любви,
Только любовь не всегда сотворенье,
Если влюбленным злой рок – визави,
Если отдаться любви преступленье…

Дует Зефир,
Флорой обвитый,
Бризом расцвел,
Движима гладь.
Празднует мир
Твой, Афродита,
Выход из волн —
Мир вдохновлять.

В образе, в облике, в лике и в клике
Каждый изведает собственный смысл.
Счастье ли, боль ли, но чувство великое
Прибыло на сердцевидке ребристой.

С этой поры до скончанья времен
Каждое сердце однажды разбито —
Правит людьми и богами закон,
Данный Рожденьем твоим, Афродита.

Мой порок

Г. Ш.

Есть за мной любвеобильный казус:
Мой порок – мужская кареглазость.

Смертоносно жгучих глаз накал
Для меня как будто спецсигнал.

И со сладостью я поглощаю яды
Шоколадно-сумрачного взгляда.

Не страшны ни муки мне, ни кары,
Если рядом два вулкана карих.

И на край земли рвану я сразу,
Коль попутчик будет кареглазым.

«На рубашке – сухоцветы…»

На рубашке – сухоцветы,
На коленях – синяки:
Измеряли до рассвета
Мы в шагах длину тоски.

Под глазами плод раздумий —
Мыслей вздутые мешки.
Ниже в неделимой сумме
Грязь, песок и башмаки.

А на пятки понедельник
Наступает вопреки.
На ходу, как муравейник,
Сносим чьи-то биваки.

Знаем оба: сложно в целое
За ночь выстроить куски.
Пусть пока усмешки смелые
Вслед бросают рыбаки.

Вам

С. Д.

по мотивам песни «Вы там»

группы «Белая гвардия»

Я буду любить Вас неведомо и незаметно —
Как дивом благим любоваться лишь издалека.
Никто не узнает о драме моей бессюжетной,
Синопсис которой по сути одна строка.

Я буду любить архаично Вас и раритетно:
Слагая улыбки и взгляды, урывки бесед,
Насытив их замыслом, важностью приоритетной,
Как тысячу смыслов в эскизе зрит искусствовед.

Я буду любить табуированно и претщетно,
Приемля фатальность:
                              не претендовать, не просить
Того, что перечит традициям ветхозаветным,
Того, что способно и Вас, и меня очернить.

Я буду любить, как художник прообраз портрета,
Как ключ к вдохновенью,
                               дарующий силы творить.
Меж строчек любого стиха,
                               что остался бессмертным,
Скрывается тот, кто позволил себя полюбить.

Трагизм аксиомы привязанности безответной:
Она, как f (x), бесконечно стремится к нулю.
Я буду любить Вас безудержно и беззаветно,
Как, впрочем…
                               Уже и не год, и не два…
                                                          Вас люблю…

Прощание

Забытые слова повисли на перилах,
Взорвавшись в темноте замёрзшего подъезда,
И лифт – глухая вертикальная могила —
С тобой неслышно опускался в бездну.

С ухмылкой любопытного соседа
К глазку окна, сгибаясь, липла ночь —
Как сладко созерцать чужие беды,
Когда свои не в силах превозмочь.

Подростковое

И. Г.

Мама скажет: «Излишки азарта…
Бред безумца, слепая игра…»
Мне не нужно никчёмное завтра,
Моя жизнь замерла во вчера:

Где солнце златовласое уронит
Хмельную голову на плечи облаков,
Где от прикосновения ладоней
Выходит небосвод из берегов,
Где обжигали сладостною болью
Чернильно-карие горящие глаза,
Где я могла налюбоваться вволю
На профиль твой, тонущий в небесах,
Где был волшебным сказочным туманом
Банально едкий сигаретный дым,
Где я, живя приснившимся романом,
С тобой дышала воздухом одним!

Отправляй же за мной хоть когорту
И грози хоть углями в аду.
Свою будущность брошу я чёрту,
Если снова его не найду!

Не нужны мне ни ужин, ни завтрак —
Моя жизнь замерла во вчера!
Не смотри на меня, словно пастырь,
Будто тоже такой не была!

Фанатизм

И. Г.

В параллельном измеренье сцены
Лишь кулис немые пояса,
Белая прожекторная пена
И кофейно-жгучие глаза.
Первый ряд. Проход. В руке бинокль.
То смешок, то слезы невпопад.
Брось, ну, брось мне хоть один далёкий
Неуместно отвлечённый взгляд.
Но куда ты?.. Уж финал?! Досада…
Вновь за занавесом тает силуэт.
Не успел сегодня… Что ж, не надо!
У меня на завтра есть билет!..

Грабли

Зачем так трепетно мою сжимаешь руку,
Зачем несёшь волнительную чушь?
Неужто так тебя заела скука,
Чтоб мчать ко мне в «заМКАДышную» глушь?

Зачем так много слов и робких взглядов,
Серьёзной рефлексии о былом?
Ужели это для тебя отрада —
Болтать часа четыре ни о чём?

Романтика – мотать круги по центру,
Любуясь на ночные огоньки,
И, подпевая песням в стиле «ретро»,
Не выпускать из рук моей руки?

Я, правда, растерялась не на шутку…
Молчать? Шутить? Сочувствовать? Обнять?
А в голове плодились предрассудки,
И я не знала, что тебе сказать.

«А смысл? Зачем?» Осталось без ответа.
Гадать на рунах впору да на картах,
С каким же всё-таки летел ко мне приветом
Почти что в ночь в конце восьмого марта.

Но главное – хватило поцелуя,
Чтоб ты исчез без писем и звонков.
Нет, видно, не понять мне ни в какую,
Где логика в поступках мужиков?..

Паразительно

Мне б врасти с руками в сроки:
До утра морить уроки,
Бередя мозгов броженье,
Опуститься в поступленье
Под печальную опеку
Девятнадцатого века
И затем за век двадцатый
С полки спешить том пузатый,
Структурировать в три тура
Гениев литературы,
Вдохновенно не лениться,
А учиться и учиться…

Но моя башка забита
Лишь тобою – паразитом!!!

Отрешённое

В громадном зале, сотканном из эха, —
Величие бесцельных разговоров.
Для гордых стен привычная утеха —
То съезд, то круглый стол, а нынче форум.

Наверно, для чего-то это нужно —
Циклично здешний воздух сотрясать.
Ах, если бы из шквала звуков чуждых
Твой голос, как мелодию, собрать!

Метафизичный, как у Заратустры,
Для всех, ни для кого поток из фраз…
Я ж в бликах хрусталя безмолвной люстры
Увидеть свет хочу родимых глаз.

22. 10

Я сижу на пороге ночи,
Ноги зябнут в вечерней дымке.
Ветер снег по земле волочит,
Засыпая твои тропинки.

Время стынет в горячей кружке…
Невесомо, как пар от кофе.
Отодвинута чьим-то «нужно»,
В пустоте собираю строфы…

Город рвут на куски маршрутки
От рассвета и до заката.
Где же ты? В телефонной трубке…
На другой стороне циферблата…

Влюблённость

Смешно, но я опять пишу стихи,
Как семиклассница, страдая от разлуки.
Пытаясь вспомнить жар твоей руки,
Сама себе тру до мозолей руки.

Я знаю, это взрыв сиюминутный.
И большего наивно мне желать.
Но снова ветер в голове попутный
Маняще шепчет: «А чего же ждать?»

Хочу любви! Такой, как в сериале,
Сносящей все преграды на пути.
Мы все в земле окажемся в финале,
Поэтому, пока живешь, лети!

Не знаю, есть ли после смерти жизнь на небе,
И не у кого это разузнать.
Так что моей душе при жизни треба
С тобой по поднебесью полетать.

Сокровенное

Когда несёшь в ладонях небо,
То снова учишься ходить,
Чтобы движением нелепым
Его случайно не разлить.

Оно колышется, чуть тронешь —
Все пальцы в липких блёстках звезд.
Я так боюсь чужих ладоней,
Враждебных взглядов вкривь и вкось.

И даже вздохов посторонних
Пыльцу необъяснимых чар —
Скрываю в лепестках ладони,
Как самый сокровенный дар.

Так в темноте толпы прохожих,
Маршрутной давке дней свирепых
Храню в ладонях осторожно
Моё мерцающее небо.

Рай в шалаше, или бытовая ода

Кухня в моей «хрущёвке» —
Пять с небольшим квадратов.
Нужно немало сноровки,
Чтоб сделать ее опрятной.
Только в твоих идеях
Я сомневаться не смею.

Стулья, столы складные,
Шкафчики в стиле «мини» —
Часто все выходные
Ты проживал в магазине.
Стильно, удобно, компактно —
Просто взглянуть приятно!

Жалко, что все новинки
Не унесёшь в корзинке,
И твоего бюджета
Вряд ли не хватит на это.
Шлю стихотворный релиз
В надежде на новый приз.
Если придётся в тему,
Жди в свою честь поэму.