Николай Беляев

* * *

Здравствуй, радость моя усталая,

стариковская, неоглядная!

Наши годы – мелькнули стаями

перелётными, листопадными…

Где они – за которым облаком

что трубили – не так и важно.

Посидим за кухонным столиком,

помолчим… Умирать не страшно.

Что-то сделано всё же хорошее,

что-то выросло из желанного,

в новый век заглянули, пожили,

наглотались его туманами…

Страницаиз101

СкороКнижный режим